Parábola del Buen Postor

Dedicada para ti

2011-08-10T23:59:00.003-05:00

Una carta que se debe literal, que se teme tiempo de narracion... cansada la carta, comienza con un "Querido" intuyendo que el "Querido" solo es una frontera más para decir las cosas.

Una carta vacia,hueca,estupida,llena de palabras.

Querido:

El motivo es...

Una carta con un pulso determinado, mentirosa, una carta que no es una persona, una carta que la escribe una persona, una persona que se ha mimetizado en carta y es la unica forma de llegar.

Querido:

Me quema. Me quema por todas partes. Te...

Una carta "grandiosa" porque al contrario de la vida no pide turno para hablar se sabe egoista, se sabe que va primero como en la vida... la carta...

Querido:

Me despido, siempre estaras...

Una carta que siempre se esta escribiendo, la ironia contraria a nosotros.

Querido:

Me despido, me voy de viaje, te olvido.

Nunca somos enviados.

Del latín frustrāre: privar a alguien de lo que esperaba.

2011-05-19T23:11:00.010-05:00

En algún tiempo de este mundo existió un hombre, un hombre común, vulgar. Un hombre que una noche miró en una pintura el retrato más hermoso que sus ojos jamás pudieron haber visto antes. Pero le daba vergüenza mirarlo, además de que no era suyo, ourría como esas tantas veces en que una cosa es tan hermosa que no nos atrevemos a mirarla de frente.

El hombre sudaba, sabía que ver el retrato cambiaría su vida pero no se atrevía a mirarlo, así que le dio la espalda toda la noche y de vez en cuando volteaba para apenas echarle un vistazo, avergonzado, siempre avergonzado.

Pasó la noche y el hombre no volvió a intentar mirarlo; prefirió que el tiempo de este mundo transcurriera y así fue reuniendo dinero hasta que una tarde miró por primera vez el retrato de frente antes de comprarlo.

– ¡Me lo llevo!

Y si, lo llevó a un lugar donde podía contemplarlo todo el tiempo sin que nadie más se enterara. Lo miraba tanto que incluso llegaba a inventar historias en donde el retrato cobraba vida.

El retrato y el hombre hacían buen complemento, mantenían esa relación que mantienen todos las obras de un museo con el espectador: a él le gustaba mirarlo y a él le gustaba ser mirado.

Una tarde, el hombre mirando el retrato vio que éste se desvanecía y en su lugar aparecía un letrero que decía: "Posiblemente en reparación. Vuelva a mirar más tarde". El hombre no entendía que había ocurrido, ¿cómo un retrato podría estar en reparación?, un retrato es un retrato y punto. Miraba cada segundo el cuadro esperando que el retrato apareciera. El retrato apareció de pronto y el hombre comenzó a gritarle preguntando por qué se había desvanecido, pero el retrato no contestaba. El hombre le gritaba cada vez más fuerte pero el retrato seguía sin responder. No lo entendía. Nadie lo entendía, eran el complemento perfecto, al hombre le gustaba mirarlo y al retrato le gustaba ser mirado. ¿Por qué el retrato se desvanecía ante los ojos de este hombre?

El retrato comenzó a desvanecerse con más frecuencia y el hombre gritaba hasta quedarse ronco. Una mañana muy temprano el hombre vendió el cuadro y fue miserable el resto de su vida.

Huéspedes intestinales

2011-04-11T20:56:00.000-05:00

Felpudo con la palabra BIENVENIDOS. Tocan la puerta con los nudillos. Nadie abre. Tocan la puerta con los nudillos. Nadie abre. Tocan la puerta con los nudillos. Nadie abre. Los nudillos sangran. Nadie abre. Tocan la puerta con los nudillos ensangrentados. Manchan la puerta de sangre. Nadie abre. Tocan la puerta con los nudillos ensangrentados, ya se alcanza a ver el hueso. La sangre escurre por la puerta. Nadie abre. Tocan la puerta con los huesos de los nudillos que ya no tienen piel. La sangre gotea sobre el felpudo. El felpudo dice BIENVENIDOS pero ellos tocan la puerta con los nudillos que ahora sangran y nadie abre. Gasto de la piel necesitado por el dolor.

¡Cuánta razón!

2011-03-24T00:01:00.004-06:00

Llevaba días con un fuerte dolor de cabeza, había visitado varios médicos, todos le recetaban lo mismo: dos aspirinas y el dolor disminuiría. Pero el dolor no cesaba. Visitó incluso a un homeópata que le dio una gran cantidad de frascos repletos de chochos azucarados, podía tomarse los frascos enteros que dejaban un tenue sabor a alcohol en la lengua, pero el dolor de cabeza permanecía. Hacía latir su cien derecha como si el cerebro intentara escapar.

Si su cerebro intentaba escapar quizá dejar de pensar sería la solución, el cerebro aceptaría la tregua y descansaría feliz. Pero tampoco funcionó, solo consiguió reproches de sus amigos y familiares que no aceptaban que alguien dejara de pensar así como así.

Una mañana mientras salía de bañar escuchó su nombre, inclinó la cabeza, miró al suelo y se agachó hasta colocar su oreja sobre el suelo, pues creyó que aquella voz que conocía su nombre provenía del suelo. Y entonces, solo entonces, de su oreja se deslizó suavemente una pequeña pelusa. Blanca como una nube de día bonito. La pequeña pelusa blanca rodó sobre el suelo en busca de alimento. Heno quizá. Porque todos sabemos que el heno es dulce.

La pelusa rodó durante varias horas, mientras la cabeza seguía pegada al suelo, esperando que éste repitiera su nombre, pero como la puerta del baño se había quedado abierta, la pequeña pelusa blanca rodó hasta la coladera y se fue directo al caño.

Pasaron días enteros y la cabeza seguía con la oreja pegada al suelo esperando volver a escuchar su nombre, y el cuerpo, que había estado todo este tiempo unido a la cabeza y en una posición bastante incómoda comenzó a cansarse y poco a poco se fue separando de la cabeza. El cuerpo quiso volver a la vida que tenía antes del dolor de cabeza, la pelusa blanca y la cabeza con la oreja pegada al suelo; así que decidió marcharse y olvidarse de la cabeza.

De vez en cuando el cuerpo pasaba junto a la cabeza y la miraba con lástima, pues a leguas se veía que la pobre cabeza había perdido la razón.

La muñeca y el árbol

2011-01-27T00:01:00.015-06:00

Cuando era pequeño corría por el bosque que rodeaba la casa de mi abuelo. En vacaciones mamá nos llevaba a mis hermanas y a mi de visita y nos quedábamos unos días en casa de mi abuelo.

Aunque yo era el más pequeño, mis hermanas y yo nos llevábamos bien, pero a ellas les gustaba hacer pasteles y a mi me gustaba correr por el bosque. Correr hasta no poder respirar.

Fue uno de esos días en los que abajo de un árbol, encontré tirada una muñeca. Una muñeca de cara pálida y ojos vacíos, tristes.

A pesar de que la muñeca tenía un sombrerito ella se veía triste y yo casi no podía respirar, estaba cansado de tanto correr y tampoco sabía qué hacer, porque ella tenía un aspecto triste, y yo no sabía si estaba triste por estar allí tirada y abandonada o triste porque no quería ser levantada.

Me fui porque mamá me gritaba que ya era hora de comer.

Terminaba de comer la sopa cuando mamá dijo que estaba muy agitado y lo mejor sería descansar el resto de la tarde. Así que la muñeca tuvo que esperar sola, igual que yo, que además miraba por la ventana.

Sin pensarlo me quedé dormido, lo supe porque cuando abrí los ojos no se veía nada, pero apenas amaneció y yo ya corría para llegar al árbol que no estaba lejos de casa de mi abuelo.

Cuando llegué ahí seguía la muñeca, con cara pálida, ojos tristes, un sombrerito y su vestido arrugado. La levanté y la miré de cerca, pero sus ojos vacíos me asustaron y la solté, cayó haciendo crujir las hojas secas que el árbol ya no quería entre sus ramas.

Volví a casa.

La mañana siguiente decidí que algo debía hacer con la muñeca, no podía dejarla ahí tirada con las hojas secas que el árbol ya no quería. Quizá ella alguna vez había sido una hoja del árbol que ahora por alguna razón él ya no quería, me pregunté qué habría hecho la muñeca para que el árbol ya no la quisiera. Busqué una caja de zapatos entre las cosas de mi abuelo y cuando la encontré corrí de nuevo hasta el árbol, mamá me gritó que no tardara porque quería que ayudara a decorar el pastel que habían hecho mis hermanas, yo no dije nada porque ya estaba muy lejos para que me escuchara.

Metí a la muñeca en la caja para que no se fuera a escapar y trepé el árbol, arranqué varias de sus ramas y bajé. Saqué a la muñeca y llené la caja de zapatos con las ramas que le había quitado al árbol, volví a meter a la muñeca ahora acompañada de ramas y coloqué la tapa. Cave un hoyo a un lado del árbol con mis propias manos y enterré la caja de zapatos que tenía la muñeca y ramas del árbol dentro. Ahora la muñeca no estará triste, porque está con las ramas y además estará siempre junto a el árbol, dije y no volví nunca más.

Pero nunca pensé que quizá era la muñeca la que ya no quería estar con el árbol.

El pez dorado que intentaba escapar de su pecera

2010-11-03T20:59:00.002-06:00

El pez dorado que vivía en una pequeña pecera intentaba escapar de la pequeña pecera pero siempre que lo intentaba chocaba con lo que parecía ser su propio reflejo.

Había una mano que día tras día lo alimentaba. El pez dorado no tenía que esforzarse para sobrevivir.

- Flotar y basta -

murmuraba el agua.

Sin embargo todos los días el pez dorado seguía intentando escapar de la pequeña pecera en la que vivía. Y cuando llegaba la noche tan cansado estaba, que era entonces cuando dormía y de vez en cuando en sus sueños lograba escapar.

Pero un día despertó y olvidó intentar escapar y la mano que día tras día lo alimentaba al ver que el pez dorado ya no intentaba escapar, dejó de alimentarlo.

El tiempo pasó y el pez dorado comenzó a tener hambre y entonces tuvo un vago recuerdo de lo que era intentar escapar, así que se esforzó más de lo que un pez dorado podría esforzarse en recordar con precisión lo que era intentar escapar, pero ningún esfuerzo le fue útil.

El pez dorado no recordaba cómo era intentar escapar.

El pez dorado no tuvo más remedio que esperar a que la mano que día tras día lo alimentaba volviera. Pero la mano nunca volvió, y el pez dorado murió de hambre y sin volver a intentar escapar.

- Flotar y basta –

murmuró el agua por última vez al pez dorado,

cuando este flotaba.

El sexo aveces habita en la punta de la lengua

2010-11-02T23:02:00.001-06:00

Logra... ser un tren en blanco

Cierra mis ojos. Pasa, hiere.

¡Tuérceme la cara!

2010-10-07T20:56:00.005-05:00

Bailaban, desnudos en una blanca cama que les obsequiaba segundos vueltos destellos de una luz que procuraba trazar el camino para que sus cuerpos que se buscaban se encontraran; cansados, afligidos, pero con suficiente fuerza aún para gritar:

– ¡Tuérceme la cara! –

Él que en la oscuridad buscaba desesperado el rostro de aquella mujer que pedía a gritos que le torcieran la cara, no la encontraba. Y la mujer que gritaba con ese grito que no busca sino que espera ser encontrado, como un alma que por error escapa de su dueño y cuando se ve perdida, extraviada en los brazos de este mundo intenta gritar, sin voz, pues no es más que un alma esperando ser encontrada por su dueño del que alguna vez escapó por error; la mujer que con toda el alma gritaba:

– ¡Tuérceme la cara! –

Pero él no la encontraba, buscó más allá del cuello, buscó entre los cabellos, encontró las sienes pero no la cara, pensó en la boca, la boca de la cual provenía aquél grito , pero tampoco la encontró, ¿qué clase de mujer es la que no tiene boca? se preguntó, pero es que el grito que él escuchaba no provenía de una boca, el grito, al igual que Tar sólo estaba en su cabeza.

Y así pasaron noches, el hombre buscando una cara y la mujer gritando:

– ¡Tuérceme la cara! –

Hasta que una noche en que no hubo destellos de luz que trazaran el camino para que sus cuerpos se encontraran, el hombre se cansó de buscar y encontrar a una mujer sin boca ni cara.

2010-10-07T20:44:00.003-05:00

Uno regresa a donde quiere pertenecer cuando espera volver a ser.

öh.

Hogar

2010-08-02T23:52:00.003-05:00

Corría por el bosque. El bosque de las brujas. En busca de una bruja. El pretexto. Lo único que él quería era perderse, extraviarse con el resto del mundo. No es navidad pero hay nieve. No es un funeral pero llora. Adentro. Bien adentro del bosque. Nadie ha muerto y recuerda entonces una escena de su película favorita. Francesa.

Pero algo había cambiado realmente.

¿Escucharon el eco? Aunque nada había cambiado. Pues corría. Guiando sin pretender guiar. Con miedo a caer pero deseando hacerlo con todas sus fuerzas. Porque caer claro que requiere esfuerzo.

Han llegado a la torre y miran desde allí el árbol al que habían prometido llegar pero que sigue estando lejos.

Ríen. Él teme.

Todos escalan hasta lo más alto de la torre para encontrar la casa desde arriba. Él teme, abajo.

Pues su casa no se mira desde lo alto, sino a lo lejos, con los ojos bien cerrados.

¿La ven?, pregunta. Grita. Desde abajo.

No, responden. Desde arriba. Bien arriba. Tanto que da náuseas.

Deciden volver. Regresar a casa. ¿Cómo ha de volver él a casa?. Mira el árbol. A lo lejos. Lejos de poder. El está a cargo y no ha de abandonar a su tropa. Aunque su tropa este siempre dispuesta a hacerlo.

Entonces mira el árbol, cierra los ojos y vuelve a casa, no sin antes dejar que el propio viento le desnudara los ojos.

Ojos que abre no para mirar, sino para despertar. Y asi, usando los sueños de noche como pretexto, como razón de su tristeza, podía excusarse el resto del día e incluso llorar. Adentro.

Bien adentro del bosque.

Crónicas de una visita a psiquiatría (I)

2010-05-24T12:39:00.004-05:00

Entrego la hoja de cita y me piden que tome asiento y espere.

Tomo asiento, me cubro la nariz y boca con la manga de mi suéter y espero.

Se acerca una anciana y se sienta a mi lado. La ignoro porque ahora leo. Leo un libro escrito en inglés que no entiendo. Pero leo.

Interrumpe.

–¿A usted también la mandaron aquí? – pregunta

– Si – contesto

Y leo.

– ¿Y por qué la mandaron aquí?

Mi cabeza piensa:

Por intentos de suicidio

Mi boca dice:

– Por insomnio

– Ay señorita yo también sufro de eso, hace años me iban a internar en una clínica psiquiátrica

– Ah

Busco el renglón en el que me quedé.

– ¿Y no le duele la cabeza?

– A veces – digo y hojeo el libro que al final cierro, derrotada.

– Si, es muy feo, yo cuando no duermo siento electricidad que me recorre toda la cabeza

– Oh

– Pero usted está muy jovencita para sufrir eso

Sonrío y se me entume el cerebro

– Bueno en lo que pasa usted, yo ahorita vengo

Se larga y abro mi libro escrito en inglés que no entiendo. Y leo.

Leía que V tiene frío en las manos cuando de golpe un anciano se levantó de su lugar para exigirle más respeto a la enfermera.

Un anciano distrae mis ojos del libro pues exige más respeto, entonces lo miro apoyarse en un bastón y presencio parte de su discurso sobre el respeto que todos merecemos, hasta que asimilo que es algo que no me incumbe en lo absoluto.

Vuelvo mi cabeza al libro pero mis ojos detectan a una mujer a mi derecha.

Una mujer de unos 35 años se desnuda a mi derecha. Mide apenas un metro y se desnuda en público. Es pequeña y no le importa desnudarse frente a toda esa gente. Carece de pudor o está consciente que aquí solo hay ancianos sentados, enfermos del corazón o de los ojos. O de la vida. Y también estoy yo, que leo.

En el lugar: un anciano que exige respeto, una mujer que se desnuda frente a todos y yo que leo un libro escrito en inglés que no entiendo.

Leo.

Entonces, para que V ya no tenga frío, se compra unos guantes, y un hombre entra al lugar anunciando el titular de un periódico. Miro al hombre que camina con el periódico entre las manos, hablando con deficiencia mientras saliva blanca le escurre de la boca hasta la barbilla. Está a punto de pasar frente a mí y yo tengo asco. Tengo asco del hombre con retraso mental pero como mis papás me enseñaron a ser buena persona no haré notar mi asco, así que miro al suelo, fijamente a un punto. Parecerá que estoy concentrada y no he notado su presencia, me excuso.

De nuevo llega el aroma nauseabundo que ya había olvidado y vuelvo a cubrirme la boca y la nariz con la manga de mi suéter. La he colocado de una manera que pienso parece ser una trompa de elefante.

Soy la mujer elefante. Miro la primer plana del periódico pasar frente a mis ojos. Accidente de tráfico deja cuatro muertos.

De pronto ya estoy en el consultorio con la mano de la psiquiatra estrechando la mía.

– Buenos días, soy la doctora L

– Buenos días, soy la mujer elefante

El poco aire que hay dentro de la manga de mi suéter me sofoca y de pie, frente a mi, la enfermera repite:

– Señorita, pase al consultorio 19.

Un lugar para sangrar

2010-05-21T02:01:00.004-05:00

Persiguió a la lagartija hasta que esta se ocultó en un agujero bajo la tierra caliente. Corrió de vuelta hasta la casa de madera construida en medio de aquél desierto, lejos del agujero, y buscó entre los huesos rotos un galón de gasolina, con esfuerzo lo llevó hasta el agujero donde se escondía la lagartija. El agujero, oscuro y caliente.

Vació el galón de gasolina hasta inundar el agujero, pero la lagartija no salió a flote. Del bolsillo de su pantalón sacó una jirafa miniatura de madera y le preguntó qué debía hacer.

La jirafa y el se miraron y casi de inmediato corrió de nuevo hasta la casa de madera seca que no albergaba nada más que polvo que servía para cobijar a los huesos fracturados y entonces tomó uno. Largo, picudo y hueco. Volvió al agujero y metió el hueso hasta el fondo, revolvió la arena con la gasolina intentando romper la cabeza o destripar el cuerpo de la lagartija. Pero el no sentía el cuerpo aplastarse y tampoco podía saber lo que ocurría allí dentro con la lagartija.

Porque la lagartija se había metido a un agujero oscuro y caliente.

Fastidiado sacó el hueso roto, que parecía sangrar, pues traía en una de sus puntas, en el pico más fino, el ocico de la jirafa atravesado.

La lagartija lo miraba con el cuello bien estirado, desde el techo de la casa de madera a mitad del desierto.

Y la jirafa, con la encía sangrando pronunció sus últimas palabras: cuando los sueños dejan de ser sueños para convertirse en la baba que moja tu almohada.

La respuesta

2010-04-22T23:59:00.008-05:00

Esta es la historia de un hombre que alguna vez fue mimo. Un hombre que alguna vez renunció a hablar y se convirtió en mimo.

Una mañana un pájaro se posó en la ventana de su habitación y le preguntó la razón por la que había renunciado a hablar. El mimo se esforzó por explicarle pero tristemente advirtió que ya lo había olvidado.

El pájaro entonces prometió volver más tarde y el mimo pasó los siguientes días y las siguientes noches intentando recordar la razón por la que había renunciado a hablar.

Un día el pájaro volvió para hacerle la misma pregunta. Para entonces el mimo ya lo había recordado: quería ser poeta.

Entonces el mimo le contestó al pájaro, pero en lugar de palabras eran gemidos los únicos que golpeaban el silencio. Consternados ambos se dieron cuenta de que su lengua había desaparecido.

El pájaro no volvió jamás y el mimo dejó de ser mimo para volver a ser hombre y llorar.

Una corta entrada conocida

2010-03-23T23:16:00.005-06:00

Me gusta lo involuntario que puedes llegar a ser de la rodilla a la agilidad de un dedo.

Me gustan mis dedos...

se enredan con tanta facilidad que no logras ver cuando me he convertido en sirena y te envuelves a...

Me desagrada tu voluntad de ser metal pesado, logras atravesar cada extracto de cuerpo y no te puedo dejar de amar, no lo dejas de hacer.

que raro es saber que ni siquiera la habitación esta aqui...

mis huesos pierden su propiedad, vuelven a ser huesos y tu me miras como si no fuera real, nunca llegue a la tierra ,me detengo y te saludo.

-¿perdon?, no la conozco señorita

El beso

2010-03-04T18:29:00.000-06:00

Recuerdo la primera vez que te mire a los ojos, mamá me había prohibido ver televisión porque no quise darle un beso a la abuela. Yo salí al jardín

con ganas de huir de casa, pero a esa edad no entendía mis ganas de huir, solo las sentía, entonces simplemente caminé hasta la pelota de futbol desgastada que se asoleaba a medio jardín y pensando que estaba en un partido muy importante y que este sería el gol que me haría famoso,

pateé la pelota con fuerza, ahora que lo recuerdo como si quisiera hacerla desaparecer para siempre, pero en lugar de desaparecer fue a dar hasta tu cara;

cuando la pelota te golpeó mis ojos no sabían a quien seguir, si a la pelota que se elevaba hacia el sol o a ti que caías como si el golpe te hubiera restado peso. Cuando las dos terminaron de caer vi como mi pelota cruzaba la calle rodando y se detenía junto a una coladera por la que en lugar de agua se filtraban pedazos de infinitos tipos de papel; en cambio tu caíste y ahí te quedaste, sin moverte, tirada.

Primero pensé en correr a casa lo más rápido posible y fingir haber estado ahí todo el tiempo para que no me castigaran más, pero la idea que se reprodujo casi al mismo tiempo de que podías estar muerta me dejó paralizado. Yo te había matado, y al instante imaginé a la policía arrestándome con esposas brillantes y apuntando mi cabeza con alguna pistola como en las historietas de vaqueros y mujeres desnudas que papá escondía bajo el colchón y que yo hojeaba cuando ellos se iban al mercado.

Comencé a caminar, las piernas avanzaban temblando, lo que yo más quería en ese momento era volver a casa y hacer como si nada, lo juro, pero era como si mi cuerpo se hubiera desconectado de mi mente y desobedeciendo a mi miedo avanzaba sin detenerse hasta conseguir llegar a tu cuerpo.

No te movías, me agaché a tu lado despacio y sin tocarte, después con cuidado recargue mi oreja en tu estómago intentando escuchar dios sabrá qué, yo solo quería saber si estabas viva, pero no se escuchaba nada y tu no te movías, estabas muerta, lo juro.

Después sólo me quedé en cuclillas, esperando que los gusanos me confirmaran que estabas muerta, la abuela una vez me había dicho que cuando una persona se moría los gusanos se la comían, y de nuevo me agaché, ahora para mirar si los gusanos no salían por tus oídos, pero nada, no había gusanos por ningún lado.

Mirando tu oreja, me encontré con decenas de puntitos color café, más tarde supe que se llamaban pecas, pero en ese momento solo eran puntitos que me guiaron hasta tu nariz, yo nunca había mirado a una niña tan cerca, y menos a una niña con puntitos regados por toda la cara, mis dedos apenas se acercaban a tu rostro para sentir los puntitos cuando tus pestañas comenzaron a moverse, como si alguien les estuviera haciendo cosquillas y poco a poco se fueron separando.

Y no, definitivamente tampoco salieron gusanos de tus ojos que me indicaran que estabas muerta, en tu par de ojos sólo había un par de canicas, mis dedos pasaron de querer sentir aquellos puntitos a querer sacar esas canicas tan bonitas que presumiría a todos mis amigos. Cuando toqué una de las canicas, el muerto pude haber sido yo, pues gritaste tan fuerte que el corazón se me fue directo al estómago y entonces salió tu mamá de no sé donde y se acercaba corriendo y gritando cosas, cuando llegó te levantó en sus brazos mientras me gritaba palabras que no llegaban hasta el lugar que deben llegar para que uno las entendida y tu llorabas, hacías agua mis canicas.

Ahí, viendo como se iban tú, tu mama y mis canicas, yo me sentía triste pues creía que nunca podría jugar con las canicas más bonitas que existían: tus ojos, que ahora, por segunda vez vuelvo a mirar, antes de besarte.

Soluciones Matemáticas

2010-03-02T00:00:00.000-06:00

Imagina a una chica cubierta de lluvia

avanza a una habitación que de tan oscura

se aprecia la luz encendida

¿Que debe hacer ahora?

Si la proximidad entre el cigarro y la ventana es infinita

Pendo de un hilo,

porque me amarro una y otra y otra vez

una y otra y otra vez

más uno

una y otra vez

No recuerdo...

¿era el ovillo?

Un niño de estatura mediana, corre una distancia indescriptible

del jarrón a la cocina

se cree ha ganado la serie mundial

ya que mientras corria no podia ver sus pies

la pregunta

¿cuantos niños se dejan del jarrón a la cocina?

Cuento corto de un grito

2010-02-25T01:37:00.005-06:00

Cuando el niño le quitó la tapa a la caja, gritó pero sin voz, tan sólo con la garganta bien abierta.

Geografía básica

2010-02-23T23:22:00.006-06:00

Yo soy los rostros del mundo,

la geografia más basica porque en mi...

los rostros se congestionan, no dejan de visitar

los fantasmas, piden la hora...

Yo soy los rostros del mundo,

porque el candelabro del que tiro

se despide

-la luz se abre camino a la ventana-

Yo soy los rostros del mundo

ya que... el caballito con ruedas y la mecedora

me dicen que así tiene que ser

Yo soy los rostros del mundo

porque en ellos encuentro la verdad

y a ti....

Enloquecido.

La carta que mata

2010-02-11T21:11:00.008-06:00

Frente al sauce sostenía con ambas manos el sobre con la carta dentro, miraba el sobre, nunca más desde aquella noche como si fuera la primera vez, miraba el sobre que sostenía con ambas manos a la altura del pecho, lo miraba con la cabeza inclinada hacia este, frente al sauce, viejo.

La noche en que llegó a sus manos aquél sobre con aquella carta no era distinta, la lluvia había cesado, las hojas mojadas no se movían y las calles solitarias reposaban bajo la mirada de la luna. Como la mirada de quien ve por primera vez el sobre que se tiene entre las manos no basta para saber su contenido, intentó abrirlo con cautela, desdoblando la carta como si acariciase el plumaje de una hermosa ave.

Al leer la carta las palabras fueron atravesando como inyecciones de miel sus ojos, dejándole cautivado, saboreando el azúcar. Cuando no quedaba gota de melaza volvió a doblar la hoja, la metió en el sobre, se sentó en el borde de la cama con el sobre aún en manos y rió el resto de la noche. Sin parar.

Los vecinos escuchaban perplejos aquella risa vehemente y llamándole loco, pues más fácil de comprender resultaba, preferían ignorar el hecho.

Los días y las noches pasaban y la risa de el hombre llegaba hasta el lugar que un humano jamás visita por miedo a ser asesinado. Y pronto los vecinos se hallaban confundidos, no sabían si reía o lloraba, pero con la confusión también llegó el cansancio

Una mañana, se le vio salir al jardín de su casa, había parado de reír y nadie lo había notado. La sirvienta que regaba las plantas tembló al verle salir, los niños que jugaban en la banqueta se rieron de él y loco le susurraron.

Él caminó hasta el viejo sauce que había crecido a orillas del jardín. Dirigió la carta a su boca y un par de mordiscos bastaron para acabar con ella. Volvió a casa cruzando la puerta que lo encerraría para siempre.

Pronto al hombre se le dio por muerto, cuando su cuerpo dejó de funcionar, pero nadie entendía que ya había muerto desde el momento en que comenzó a reír.

El día del funeral, frente al cadáver, nadie, absolutamente nadie se atrevió a pronunciar palabra alguna, ni a reclamarle, ni a burlarse, ni a llamarle loco pues el hombre, dijo con los colores de su cuerpo muerto, lo que había callado su lengua durante tanto tiempo.

Al día siguiente, todos le olvidaron.

-dos niños en el salon de clase-

2010-02-09T23:14:00.005-06:00

En la clase de Miss Stephani, los niños suelen sonreir al espejo o mirarse los tobillos, usar calcetas amarillas o simplemente no poner atención que bien es otra forma de preguntarse por el sentido de la vida.

2 niños, 1 situacion

¿te puedo contar un secreto? pero no es nada mundano y tiene que ver con lo ridiculo.... pero jurame que no te vas a burlar, ¡¡juramelo!!

...esque....

no me puedo ver...

¿Como en el espejo? ¿Como?

En el espejo y...

....fuera de el...

Yo tampoco puedo verme

¿Como que tu tampoco?

mmm, creo que nadie,porque...

pero...

¿Tu te ves la frente cuando cierras los ojos? ¿Ves tus ojos?

¡YO NO!, por eso esque quiero ser famosa, si alguien más me ve,

dudo mucho que la proxima ves vuelva a olvidar mi cara.

Libido

2010-02-04T22:19:00.004-06:00

Gato abre lentamente los ojos. Gato se pone de pie y camina sobre sus cuatro patas hasta el tazón. Gato mete la lengua al agua y con disimulo mira a su alrededor. Analiza el lugar y de inmediato encuentra sobre el sofá un cojín, su cojín. De un inesperado salto lo atrapa con su cuerpo, el cojín ahora convertido en presa se deja ser ultrajado. Gato comienza. Siente un placer sublime. Mea el cojín, sus bigotes tiemblan de lujuria, se enroscan. Se percata de que de un momento a otro su respiración ya es demasiado agitada pues los mareos lo distraen, sus patas tiemblan y se vuelven débiles. Gato quisiera cerrar los ojos, para concentrarse, pero si lo hace no logrará mantenerse de pie y aunque su cuerpo entero se encuentre en una tensión que acalambra, es parte del placer. Gato emite un maullido punzante y así culmina su orgasmo. Gato baja del sofá y camina erguido por la casa con los pelos del cuerpo aún erizados, sabe que es el mejor amante.

Gato escucha que los amos han llegado a casa. Ahora lo buscan con gestos y gritos cáusticos. Pero prefiere mostrarse hasta terminar de lamer sus patas delanteras, cuestión de orgullo. Aunque no entiende lo que dicen, es de esperar que todo aquél escándalo se deba a él. Sin más. Gato la tarde siguiente, es castrado.

Callejuelas y Sirenas

2010-02-02T23:12:00.006-06:00

-Te miro de frente, pero… al dar la vuelta pasa que ya no tengo ojos, ni miedo, ni labios.

Revancha y vuelvo a mirar, una caja ¡me sorprende! se acaba de abrir y ni siquiera tu voz, cartón, revancha y vuelvo a mirar.

Nunca me ha gustado una casa sin ti, mucho menos un baño, supongo pierde autonomía. Ahora de perfil, vaya al fin ambas desaparecemos, aunque el ángulo sea confuso, pretende engañarse con ser alguien más, el otro día un ermitaño apareció sin más, me dio su nombre y su dia de cumpleaños, un lunes por la mañana una maestra de geografía se tiro al vacio, el martes entre los escombros un niño jugaba con soldados de arena...pero por más que lo intente no aparecí, ni tu tampoco.

De pequeña me decían que buscara en todas las cajas, hasta encontrar un cristal en forma de pez, ahí, seguro me vería. De pequeña me decían que nunca tuviera más de uno, podía romperlos y mi alma ya no se podría reencontrar conmigo hasta que tuviera once años, ahora de vieja mi olvido consta de encontrarte nuevamente en la pared, mi querido pececito-

-dédié au miroir, pour que tu ne m'oublies jamais et rendes un regard derrière-

Vengan esos mil

2010-01-29T10:03:00.003-06:00

Ser puta es como bailar: cuestión de agarrar el ritmo. Las monjas de la escuela nos decían: Los malos pensamientos galopan cabalgados por demonios. Pero ser puta no es un mal pensamiento. Es más: no es ni siquiera un pensamiento.

Mis tíos cuando hablaban de putas, decían: Las tramposas. Entonces yo de niña siempre que hacía trampa pensaba: ¡Dios mío, qué puta soy!, y me iba a confesar. Claro que al padre no le decía: Me acuso de ser puta, porque además puta era una grosería. Pero sí me acusaba de ser tramposa. Y lloraba muchísimo, porque me imaginaba al sacerdote pensando: Tan chiquita y tan putita.

No te imaginas todo lo que cambié por eso. Luego de confesarme cada mes por años, ya supondrás que un día no lloré, y al final tanto el padre como yo nos acostumbramos a los mismos pecados y a la misma penitencia. Tres Padres Nuestros y una buena obra.

Según yo, a los doce años era una puta perdonada. Entonces a los trece pensé: Guau. Todos los niños de mi calle hablaban de las putas, y los más grandes hasta ahorraban para irse de putas.

Me sentaba solita a la orilla del jardín y los oía hablar, siempre cochinadas, y más de putas. Y otra vez guau, porque con las pinturas de mi mamá –de algo tenía que servir, la vaca– me transformaba en una puta de verdad. Y luego me escapaba, así pintada, a algún lugar bien lejos, donde no me podía encontrar a nadie. Pensaba: En cuanto vea putas me paro junto a ellas y luego a ver qué pasa. Qué me iba a imaginar entonces que ser puta no era pintarse, ni pararse, ni acostarse. Ser puta es calentarse con cada "a ver qué pasa".

Diablo Guardián

Xavier Velasco

2003

La cama con alas

2009-12-31T20:31:00.000-06:00

Un hombre, un hombre que mira, un hombre que mira con cara de odio, un hombre que mira con cara de odio un cuaderno puesto sobre las rodillas, un hombre que mira con cara de odio un cuaderno puesto sobre las rodillas y sentado en la banca de un parque. Mira, solo.

Un niño, un niño que llora, un niño que llora frente al espejo, un niño que llora frente al espejo mientras ve el reflejo, un niño que llora frente al espejo mientras ve el reflejo de quien quiere despedirse de sí mismo, un niño que llora frente al espejo mientras ve el reflejo de quien quiere despedirse de sí mismo y no puede. Llora, no puede.

Un anciano, un anciano demente, un anciano demente que aprieta una y otra vez un pato, un anciano demente que aprieta una y otra vez un pato de goma que silba. Demente, silba.

Corre a una cueva, en la colina más alta que encuentres, enciérrate. Siéntete desdichado al comprender los sentimientos más profundos que abundan en el ser humano. Esto si estás perdido y te preguntas cómo llegar a donde vas. Si es que vas.

No le importó que nadie supiera de su existencia, hasta que comenzó a sentirse sólo y creo al ser humano.

La Caja

2009-12-29T22:27:00.005-06:00

Algunos dijeron sereno de pasto, el solo llego a ver a la niña que acechaba al arbol.

Uno siempre dice que es de las cosas que le gustaria hacer en su vida, ella sufria vida y por eso debia enterrar.

Guardalo por nombre de fabrica

Guardalo por materia prima

Guardalo por resguardo de gusto o de daño

Guardalo...Guardalo solo Guardalo

En la caja no habia más que rastros de cabello rojizo, perfecto esmalte traducido en uñas, inservible aliento para comprender un aire. Ella solo dejo que el ritual acabara, todo esto estaria enterrado antes de la 1.

La lluvia suele emitir alguna clase de ruido, suele avisar ya que tanto a los muertos como a los vivos les gusta ser advertidos, esa noche suena a...

-trituratores de autos- piensa ella

los trituradores de autos suenan a ...

-lluvia, son lluvia y poseen la energia concreta de un dia lluvioso-

dia lluvioso suena a...

-calla-

Era un dia lluvioso cuando le hicieron la prueba, no habia más no estaba enferma pero era autoinmune, lo cual en un mundo como los de hoy da lo mismo, no requeria mas que de si misma para desaparecer.

-autoinmune-

se llama fibrosis, pero sigues viva

-autoinmune-

mas del 40% de los pacientes logran un trabajo, una educación. un...

-autoinmune-

muy bien acabemos con esto, ya estoy tirada, solo entierrame.

El retrato de un cuadro polvoriento

2009-12-24T00:01:00.001-06:00

La puerta: se abre. Se cierra. Se abre. Se cierra. Se abre. Se cierra. Se abre. Rechina. Se cierra. Se abre. Se cierra.

El viento: la corriente que se filtra por la puerta y llega hasta la cama donde se encuentra tendido, pero él no lo siente, el viento recorre su cuerpo produciendo escalofríos pero él no lo siente.

Los gritos: de los niños que corren por la acera y juegan a reír a carcajadas, risas que llegan hasta su oído convertidas en un eco melancólico.

La noche: se acerca, pero él sabe que no habrá ninguna diferencia.

Los gallos: cantan cada madrugada y mientras los escucha, él piensa.

El perro: paciente espera echado a su lado, podría pasar horas enteras mirándose a los ojos frente al espejo, sino fuera porque lo distrae la muñeca que cuelga de la pared y se balancea por cada corriente que el viento sopla.

La muñeca: que ha muerto años atrás ahorcada con el cordón atado a un clavo y nadie lo advierte.

Canción de cuna

2009-12-15T21:07:00.004-06:00

Lavender's blue, Diddle diddle

Lavender's green

When I am king

Diddle diddle

You shall be queen...

El aire respira por si solo, Eva y Ann lo presienten...ahhh...

-dejemos de respirar- propone la una a la otra

El verdor, las estrellas, el espanto...

-No me mires, fingamos extinguirnos

-Sabes, igual que una estrella...

-No,una estrella brilla más o brilla menos no se extingue, tu y to dejaremos de ser humanos, monos, estrellas

Bajo el aliento del aire, Eva y Ann deciden soslayar el cielo y desistir de asombro cuando la una a la otra se disparan y la bala se convierte en motivo del aire para respirar.

El árbol de los deseos

2009-12-03T10:55:00.013-06:00

(Continuación de La muerte de Lis)

Aturdida Lis presionaba insistente con ambas manos su cabeza, era como si intentase unir dos pedazos separados por un rayo y aplicaba una fuerza descomunal pretendiendo deshacer, aplastar el recuerdo que había llegado hasta ella.

Pide un deseo y sopla las velas.

Deseo un conejo de medio metro que viva en la chimenea.

Concedido.

Las hojas caídas del árbol eran las únicas que recorrían la calle y arrastradas por el viento se alejaban hacia el horizonte hasta perderse de vista. A lo lejos el sonido grave de un tambor mostraba el camino que conducía hasta una vela blanca, justo en el corazón de la ciudad. Un hombrecito pasó frente a ella tocando una larga, larguísima flauta. Es la flauta más larga que jamás había visto, pensó ella. El hombrecito desaparecía, soplaba y avanzaba dando delicados saltos.

Las hojas del árbol seguían cayendo; el árbol le hacia recordar una historia que escuchó por casualidad en el hospital mientras esperaba el nacimiento de su hermanito, "El árbol de los deseos". No recordaba bien la historia así que no había mucho que hacer, pero la forma del árbol le era inolvidable y estaba segura de encontrarse a escasos metros del árbol de los deseos.

De pronto, el conejo dio un salto para salir de la chimenea y ella se escondió rápidamente tras el sofá, apenas y asomaba los ojos para mirarlo olisquear cada objeto que encontraba a su paso como si intentara examinarlo y juzgarlo por su olor; cada que el conejo olfateaba su nariz se arrugaba una y otra vez, Lis intentaba no estallar a carcajadas, pues nunca había visto cosa más curiosa.

No había pasado mucho tiempo cuando Lis no resistió más y soltó una risita apenas perceptible, pero el conejo dejó de olisquear y de inmediato giró la cabeza hacia ella y mirándola quedó inmóvil. Ambos se quedaron quietos, observándose, el conejo fue el primero en moverse, pues en un intento de astucia arrugó la nariz como si intentara olerla desde donde estaba, ella al ver esto se llevó rápidamente la mano a la boca, pues no quería ofender de ninguna manera al conejo.

Pero ahora que ya sabían de su existencia el uno del otro, ella lentamente quitaba la mano de su boca pues creyó que sería bueno saludarle.

- Mi..

El conejo dio un salto hacia atrás, giró y corrió a la chimenea apresurado, ella intentando pensar con claridad, corrió lo más rápido que pudo tras el conejo, pero por más que miró dentro de la chimenea, el conejo ya no estaba.

Ahora definitivamente ya no había nada más que hacer, así que recorrió la sala con sus ojos hasta que estos encontraron una pata de conejo, el conejo se había escabullido tan rápido que olvidó una de sus patas, ella se acercó para recogerla y la tomó con la boca.

Esta escena se convirtió en una replica perfecta de Saturno devorando a un hijo, pues ella sentía el sabor de la carne en su lengua y la sangre recorriendo cada recoveco de su boca.

Lis transmutada en Viejo y sumergida en este recuerdo de él mismo, entendía que Viejo no era él sino ella y siendo asesina, condenó a Lis a la muerte eterna.

Entonces Lis, abrió los ojos, miró a Viejo y sopló las velas.

Diminuta y la Señorita T.

2009-12-01T20:59:00.005-06:00

-Nunca se habia quedado detras de los aplausos, nunca hasta el mencionado día de hoy-

LLevaba más de tres horas frente al espejo, algo de lo cual no es para levantarse corriendo del asiento ya que la señorita T. profesaba situación de actriz. Hace más de 5 años le parecia que el ritual indio del rubor, las postizas y el demacrado polvo jamas poseyo credibilidad ni para ella ni para el publico.

Desde que conocio los espectaculares de Pepsi y diversas compañias, la señorita T supo inmediatamente lo que deseaba hacer de su vida, "ser anuncio de comerciales" lo cual no llego a suceder ya que se convirtio en una procedencia de sorpresa más dudosa.

A los 16 la contrataron para media temporada de "Engarzados y fambruesas", A los 20 estaba como Norma en "Casa de Muñecas" , Los 23 los estrenaba en "Hamlet" y ahora estaba como protogonista de una producción exclusiva en Berlin.

T. no osaba de negativa, al contrario era una malicia sumamente mediocre, sin embargo el ser actriz no le sabia, al igual que los aplausos y las post-parties no le sabian ni a medio limon, ni a limon completo, solamente no le sabian, lo que pasaba era que a T. las cosas pequeñas le parecian inconmesurables, por eso apenas una pequeña mordida y era encantada.

En las presentaciónes lo que podia dejarla sin ojos, eran esas pequeñas que inteligentemente preferian doblar en barquitos sus programas antes de mirar la obra, esas, las diminutas cosa podian más que su vida.

Entonces era la media luna de escenario, luces ocre y un vestido de enana desauciada.

Sale la señorita T.

Olvida el dialogo.

Desnuda y sangra.

Sube a la plataforma ata lazo,lampara,cuello.

Inercia.

El lazo suelta a la lampara y el cuello suelta lazo y lampara.

Vive.

Todos Aplauden.

Y ella y sus diminutas cosas de su grandilocuente vida se sorprenden de que un publico se sorprenda de un intento de suicido, tanto fueron los aplausos que no vieron el mosco suizo aproximarse al cuello de la señora más copiosa de la ciudad , meses despues la dengue suiza fue propagada y muchos meses despues la muerte más sencilla y retocada con estornudos fue ingresando en cada una de esas casas amarillas de Berlin.

NOTA SEMANAL

La Señorita T. fue vista por ultima vez en los empedrados caminos de Padua, con una reducida bolsa y repitiendo comerciales de televisión, no se le encontro rasgo de ninguna enfermedad y dice que los moscos y Rusia se han convertido en sus mejores diminutos amigos, pronto estara presentandose en "Comerciales para mermelada" de Ritz Pat.

Periodico "El Padua", 1987

La muerte de Lis

2009-11-19T12:08:00.007-06:00

(Continuación de Floppy Flota)

– Estoy muerta – pensó Lis.

– Estoy completamente muerta – afirmó Lis hallándose tendida.

Finalmente se puso de pie y abrió tanto los ojos que daban la impresión de estar apunto de saltar de sus cuencas; miró a su alrededor y viéndose rodeada por un infinito blanco Lis comenzó a andar. Caminó inútilmente durante un largo tiempo, tiempo inexistente; caminó hasta que se olvido de caminar. Lis no sentía cansancio y es que no entendía lo que era estar muerta, aunque para ella esto no era nuevo.

Súbitamente frente a Lis apareció una flor, una flor de lis a sus pies y dirigiéndose a esta:

– Hola – saludó Lis

La flor naturalmente no contestó.

– Hola – repitió Lis

Y una vez más la flor naturalmente no respondió.

Lis, al recordar que llevaba días estando muerta no había tenido tiempo siquiera para comer y probablemente su cuerpo muerto necesitara de alimentos, se llevó la flor de lis a la boca y la masticó hasta tragarla.

No había pasado mucho tiempo cuando un estrepitoso chillido proveniente del estómago de Lis le provocó un sobresalto dejándose caer de espaldas al suelo que alguna vez fue blanco, ahora convertido en arena de desierto del mismo color.

– ¿Por qué me comiste? – aulló su estómago

– ¿Quién es? – preguntó Lis a su estómago mientras intentaba deshacerse bruscamente de la arena que por la caída había llegado hasta sus ojos

– ¿Por qué me comiste? – se quejaba

– ¡¡¿Quién es?!! – gritó Lis, pues aterrorizada contemplaba de su ombligo salir una cabeza de cisne.

Poco a poco se distinguió la cabeza seguida del cuerpo, y cuando el cisne hubo salido por completo huyó de inmediato aleteando hacia el sur, mientras Lis intentaba adolorida ponerse de pie.

…Y con los ojos bien abiertos miró a su alrededor, rodeada por un infinito blanco comenzó a andar.

Frontispicio, Usufructo, Rúbicon

2009-11-17T23:27:00.002-06:00

Este día se levanto y no se fue a dar una ojeada al espejo...

Con el cabello despeinado y las uñas hasta el suelo, este día no se ha declarado…

Le va coger el metro y tirarse a la deriva, ¿acaso cuando se espera al vagón, no se espera también que le pase encima de uno?...

-Soy vía, soy deriva…

En fin el día no se rastrea, se limita a pensar un punto fijo…tal vez pensar demasiado le cause indigestión, tal vez la gente se enferma para resistirse a su pensar demasiado.

El día no se pone encima rubor, temperatura, ni siquiera lluvia. El día bien podría no existir.

Pero dime… ¿Qué día no existe? ¿A qué hora?

El día se come una torta, la vomita, busca un restaurante por el mármol del baño, se vuelve a comer la torta.

Día.Día.Dia

Hasta que…

El día se adelanto a ti y eres tú a quien desprecia, ahora le pareces demasiado bicho para ser tú día.

Floppy Flota

2009-11-12T16:51:00.003-06:00

Floppy es un pez. Floppy es un pez que no sangra. Floppy no sabe que es Floppy. Un pez es Floppy y un pez no puede saber nada, o al menos así lo expuso Aristóteles hace algunos años.

Lis es una mujer, Lis es una mujer que sangra. Lis no sabe quién es Lis. Lis es un ser humano y es común que no sepa quién es, o eso explica Sigmund Freud en varios de sus estudios.

Floppy y Lis viven juntos, es decir, en el mismo espacio y mientras Floppy respira agua Lis respira aire, pero al final en el momento de la asfixia no importa quién respire qué.

Hoy Lis ha comprado un gato, de Angora, su favorito; desde que lo miró en una revista social posando junto a la Reina de una potencia mundial se propuso comprarlo y hoy finalmente lo ha comprado.

Se cree que los gatos ultrajan por naturaleza a los peces, pero este no es el caso, aunque a Viejo le causa curiosidad el flotar de Floppy, Viejo sería incapaz de hacerle daño, sobretodo por la imposibilidad en la que se encuentra de meter las garras a la pecera.

Los tres viven juntos en una soledad que bien saben apreciar, ninguno molesta a ninguno, a Lis le gusta creer que necesitan de ella y gustosa los cuida y alimenta, Viejo no pide más que sentarse a mirar y Floppy Flota y nada más

Pero Floppy, Lis y Viejo no sólo tienen en común aquella soledad, sino también el día de su muerte y es que Lis pronto enloquecerá y terminará asfixiando a todos, incluyéndose.

El día en que mueran, además de morir, tendrán mala surte y es que Lis había preparado todo para convertir sus muertes en los encabezados de los diarios, pero justo ese día un presidente muy importante y negro, se quedará dormido en una reunión política internacional y las cámaras estarán ahí para hacer del acto la noticia del día y es que no es para discutir la existencia de cosas más relevantes que la muerte de un Floppy, una Lis y un Viejo.

O bueno, por lo menos así hubiera funcionado el plan de haberse llevado a cabo. Lo ocurrido fue lo siguiente: Lis encontró fortuita el significado de la palabra amor y no precisamente porque se haya enamorado, sino que estando en la biblioteca encontró el significado escrito dentro de una novela mexicana justo en la página veintidós y mientras cautivada leía la definición una rana saltó a su escritorio. Besó los labios de ésta y solo así Lis supo quién era Lis: una versión barata de Madame Bovary y con miedo a los fantasmas.

Para festejar el descubrimiento Lis corrió por unas botas bien pulidas y regaloselas a su madre, realizando en el comedor aquél conocido ritual de las piñas mientras le recitaba un poema titulado: "Unas botas para mi madre".

Por la noche, al volver a casa Lis alimentó a Floppy y a Viejo y ahí fue cuando despertó. Y así se dio cuenta de que todo había sido cierto, menos su muerte. Pues había muerto.

Viaje intestinal despues de un partido de baseball

2009-11-10T23:14:00.003-06:00

Sue cambiaba de canales como si de ello dependiera cada consumo vital de su segundero…caras regordetas, abanicos, un camión a alta velocidad, siempre de noche con luces cual único filtro, son esas, tus cuencas oculares…

Después del juego.

S -Me siento mareada y no es por el alcohol

T -Supongo yo que es por el alcohol

S -Ya te dije, no, no es por el alcohol

T -Es que tomaste mucho.

S -Es por el otro estado…

T -¿Qué otro estado? ¿De qué hablas?

S –De cuando eliges, todo soporta claridad y de repente…

T -¿De repente qué?

S –Ya quieres otra cosa, así de la nada se te cae el mundo, creo que por eso los borrachos son borrachos, ¿para qué tener un estado provocativo si lo puedes prolongar?, ¿para qué ver borroso un día, si el astigmatismo es entretenido?...esa sumersión dionisiaca, toque divino de un ded…

T – hee… ten cuidado, HEEE!!!, te vas a caer…

Sue cambiaba canales como si de ello dependiera cada consumo vital, Sue cayó a las vías, A Sue se la llevo el tren, Ahora Sue está en uno de esos canales que consumirá vitalidad de alguien más, Sue murió borrosa y briaga.

Punto muerto

2009-10-29T16:17:00.005-06:00

Cansada, sin detenerse siquiera a lavarse la cara, Elena sale de su piso, baja las escaleras hasta llegar a la puerta principal y sale, no se da cuenta de la lluvia hasta un par de calles más tarde al sentir el agua escurriendo por su rostro, y es entonces cuando Lourdes mira unos puestos afuera de un mercado e instintivamente corre a ellos para ocultarse. Una vez ahí comienza a andar por los pasillos hasta introducirse en el mercado y de pronto al mirar María una variedad interminable de cabezas ensangrentadas de peces muertos, comienza a marearse y agobiada mira a su alrededor en busca de algo para no caer al piso pero hay demasiada gente y peces muertos. Elena se vuelve invisible y carente de importancia, tropiezan con ella, la pisotean, pero ella sigue en busca de algo en que apoyarse, su cuerpo encuentra un poste y se deja caer lentamente recargando la espalda en este; el dueño del puesto más próximo, un hombre viejo, amarillento y arrugado se percata de su presencia y con el periódico nuevo doblado bajo el brazo se dirige a ella.

– ¡Eh! ¡niña, quítate de ahí! –

Pero Lourdes no contesta, emite un par de sonidos intentando explicar que solo descansará un momento, pero no solo el estómago anda mal, ahora la mente parece revolverse dentro de su cerebro.

– ¡Que te quites de ahí cabrona! –

Pero María no escucha, el pasar de las personas frente a ella le distrae, mira una serie de zapatos caminando sin sentido y siente cada pisada penetrar en su propio cuerpo y cada grito de los vendedores anunciando los remates de verdura le aturden; de pronto experimenta el frío de algún líquido que toca su piel después de atravesar su ropa.

Elena reacciona y es el dueño del puesto que al parecer también lo es del poste y que coloca en el suelo con ambas manos la cubeta que hace unos segundos estaba llena de agua podrida y que ahora escurre por la ropa de Lourdes mezclandose con la humedad de la lluvia.

– ¡Ya te dije, y si no te quitas le hablo a la policía pinche niña borracha! –

María lo mira y siente que la vida se le escapa por la boca y su cuerpo entero varía de forma en un gigantesco espasmo. El colérico verdulero presencia eso que tanto temía y dirigiéndose a Elena dobla el periódico a forma de tabla dispuesto a sacarla a periodicazos, pero Lourdes que ahora siente que flota, se pone de pie de un impulso y balanceándose camina lo mas rápido posible hasta la salida del mercado, el hombre al encontrarse con la imposibilidad de abandonar su puesto no hace más que quedarse quieto, blasfemando.

Afuera, María camina por la acera hasta llegar a una banca sucia y vacía, se sienta y mira hacia lo alto de un edificio rojo una ventana abierta de la que se origina algún movimiento de Mozart, después mira hacia el cielo y perdiéndose entre los rayos del sol anhela quedarse así el resto de su vida, puesto que ya no necesita esfuerzo alguno para moverse al ritmo de su existencia.

Destierro

2009-10-27T22:18:00.002-06:00

Effy me destierra con su pala, Effy me atraviesa, Effy nunca logra estar del todo.

El día en que conozcas ha Effy ha de caer un rayo, no te preocupes el número de muertos no será impresionante. El día en que conozcas a Effy el rayo intentara tronar un poste, no te preocupes este permanecerá ingrávido y con la suficiente gravidez para no moverse, ni una fisura pero abajo, la tierra acumulada que un día lograra derrumbar.derrumbar.

Effy sin cuerpo, yo sin cuerpo, catarinas rodeándome la suela del zapato, me da fatiga, me da hambre, Effy me dice que la agonía ha llegado a un punto en el que puedo estar callada, calma calma dice Effy.

Agua

2009-10-22T23:42:00.003-05:00

Uno de esos días en los que lo único que pasa es nada, Teresa bajó las escaleras que llegaban a un húmedo callejón, miró al cielo en busca de alguna estrella pero al mirar un par de nubes olvidadas en el cielo azul notó que era de día. Continúo bajando pero al llegar al último escalón se detuvo, frente a este observó sin sorpresa alguna, un gran charco, producto de las gotas de lluvia de la noche anterior. Observó y observó el gran charco, intentó evaluar las dimensiones de este para calcular la distancia que debería saltar sin salpicar su ropa y sin darse cuenta ya se encontraba calculando la temperatura y el posible sabor de este.

De pronto el viento sacudió su pelo interrumpiendo aquellos cálculos y haciendo que apresurara su intención de saltar de inmediato hacia el otro lado, dio el respiro previo a saltar que naturalmente le haria sentirse segura, pero dudosa aún miró el reloj que rodeaba su muñeca para cerciorarse de que el charco no llegara a ser la razón que le hiciese llegar tarde, por eso de cuando los cálculos no son acertados y uno tiende a mojarse, pero entonces, al mirar la hora, casi con desilusión recordó que solo iba por una caja de leche a la tienda, así que el tiempo no parecía resultar importante.

Miró de nuevo al cielo, en él ya solo quedaban restos, los restos de un par de nubes olvidadas y ahora disueltas; bajó la cabeza, miró con pena el charco y se colocó en cuclillas.

Ahora, en cuclillas observa el charco, un charco triste, un charco triste formado por gotas de lluvia nocturna.

Y es ahí, en ese charco triste que la lluvia de noche le regaló, donde por un momento encuentra algo, algo que alguna vez perdió y era suyo.

Era ella.

Tu nombre

2009-10-20T21:22:00.003-05:00

–Mmm no me gusta, muévelo mas a tu derecha…eso que quede frente del caballete…eso…asi parecerá como si estuviera dentro.

Más que a otro, sabía que estaba ahí, lo sabía porque las miradas muertas son las que menos se pueden ocultar. Los labios eran…deglutidos por si mismos, incinerados, Naranjas, en algún tiempo ¡¡fuiste bella!!

-Bien chicos, les presento al platón con frutas, su muza del día.

-Si lo sé, lo sé, ¿risas? ¿Rencor?...No,no me hagan rebobinar discurso sobre que es un artista, si les pongo un platon es para que lo pinten, el artista tiene que ser Dios antes sus objetos, por lo tanto tiene que maltratarlos, ¡así que a pintar y no se ha dicho más!

¡No se ha dicho más!...ohh Dios, no puedo evitar verte en trozos, desdichada y feliz con tu miseria.
Mientras… en el platón, la lechuga crece 10 cm y tu disminuyes 10 ¿Quién es el cazador ahora pintora?

-cae el platón-

Tu sueltas en llanto, tu sueltas en diversificación, criatura que ya no conoce más su estatus de humano, bestia, un segundo dudas ,dudas junto a esa silueta que ya ha quedado distendida en el suelo, pobre muerta de hambre, te abalanzas sobre el platón preguntándote ¿Cómo has podido temerle a un pedazo de nada? Ya es nada, nada, nada…comida=nada, te nutre=nada, se introduce=nada nada=nada y nada de que preocuparte ya pequeña, come, Traga, DEVORA.

Entre los vivos

2009-10-15T21:20:00.003-05:00

Ahí, entre la opresión que ejercía la tersa piel de dos dedos de una mano que lo sostenían, se encontraba asfixiado. Y así fue despojado de la tierra a la que siempre perteneció. Y es que la mano, compadecida por este que aún muerto se encontraba condenado a permanecer entre los vivos, ordenó lentamente a sus siervos dedos y de un tirón lo arrancó. Al cabello blanco.

Título

2009-10-06T23:44:00.004-05:00

Abro las piernas –el cuadro no deja de sangrar-

Parece que no me mira, su cara recién lavada y no mira

Luego me entero que son sus manos… las petrificadas, siempre se confunden con que los ojos son los vacios y con que los ojos son más que cuencas oculares.

No abre la boca ni un segundo, no me quiere contar, ¿Qué paso ahí?, ¿porque no hablas estúpida?, ¿olvidando pretendes que ya no te conozca?

Bajo el oleo, ese desdichado trozo de túnica rosa es el único que suele hablar, repetir, sss…

No para de narrarme -me confundo porque lo que veo durante el día son zapatos, tallas y dedos que me indican el lugar de mi exhibición…

Alguna vez soñé y dije:

- Ojala crezca y sea hermoso, mi residente, el pequeño nombre, mi numero 9…

Cuando nadie venia era cuando yo también podía estar adentro, oscura y sentir el dedo meñique… ja creo que era del pie, tu cabeza rodaba buscando un lugar por encima de cualquier órgano “vital”, luego era muy difícil encontrarte…Hasta que…

Adriana: -El cuadro se movió mama, ¡!mira su mano¡¡

Mama: -No amor los cuadros están aquí solo para ser vistos

Adriana: -Por eso mama… lo veo y mira otra vez se movió, ¿viste sus cuencas oculares?

Mama: -Hay niña, por favor no seas ridícula y y y además ya vámonos, no se que tenemos que estar haciendo aquí viendo desagradas, vámonoos.

-Hasta que- me olvido de quien es el alma, la crítica o quien se supone que esta colgado… luego era muy difícil encontrarte…Hasta que…te dejaste de mover y me convertí en el festín rojo y dilatado ¿Qué llevas como título?

El hombre que alguna vez esperó un tren

2009-10-01T19:38:00.002-05:00

Hombre sin fortuna era este que a lo largo de su vida tuvo la esperanza de alguna vez vivir alguna escena perteneciente a aquellas novelas románticas que tanto le gustaba leer, pero ahora, convertido en nada más que en un hombre solitario, forma parte de la fila que espera el autobús, es el cuarto, frente a él se encuentra un hombre con barba blanca recargado en un bastón y más adelante dos mujeres, la que se encuentra primero no debe tener mas de veinte años y a juzgar por la expresión de su rostro parece angustiada, viste un pantalón azul con un suéter de lana blanco; la mujer ubicada en medio del hombre del bastón y de la mujer con el suéter de lana, es una anciana con un peluquín café que lleva en cada mano bolsas llenas de fruta.

Cuando el autobús llegó todos abordaron y una vez dentro, el hombre recorrió el pasillo en busca de un asiento; a mitad del autobus encontró uno vacío, al sentarse recargó la cabeza en la ventana y durante el trayecto no hizo más que mirar a través de esta, a pesar de estar dentro del autobús todo lo que podía ocurrir ahí dentro el era incapaz de presenciarlo, los lloriqueos del bebé, la mujer que regaña a la niña, el hombre que sube con la guitarra a cantar, el niño que no encuentra la cabeza de su muñeco, nada, la ventana, su cabeza recargada, una mirada que atraviesa el vidrio y nada más.

Y como si despertase de un sueño invisible, reconoció la parada en la que debía bajar, se puso de pie y descendió, ahora se encontraba frente a la estación del tren, cruzó el patio sin presura hasta llegar a la entrada; una vez dentro, eligió por azar el andén número cinco, se dirigió a este y espero la llegada del tren y mientras esperaba, imaginó la llegada de la mujer de su vida, creó todo tipo de encuentros románticos, incluidos besos jamás dados y curiosos abrazos.

Cuando el tren llegó, el hombre se hizo a un lado para no entorpecer el descenso de los pasajeros, esperó hasta que el tren quedara vacío y una vez hecho esto, volvió a casa.

Ensayo de Cita

2009-09-29T21:35:00.007-05:00

R. -Esque...¡No puedo dormir doctor!

D. -Y digame... achuu...¿Desde cuando?

R. -amm salud, no esque ya no puedo...dormir, ni creo volver a hacerlo

R. -Porque sabe...el sueño y dormir son dos cosas sumamente diferentes, yo todavia sueño, sabe.

D. -Probablemente y haciendole algunas pruebas , usted padesca hiper,para...som...

R. -Soñar es irte, ya nisiquiera estar aqui, dejar el cadaver para una reencarnación proxima...Dormir en cambio...Dormir...

-3 pagos de sesión más tarde-

D. -Con el electroencefalograma...las ondas cerebrales...en desniveles..

R. -Dormir es el switch que hace falta para soltarlo...No dormir es cerrar los ojos con la luz prendida, sentir todo el mareo, el asco, la indigestion, sentir toda la finitud de tu cuerpo, aprensivo en el ultimo pabellon de la realidad.

D. -Muy bien S.R sus analisis estan completos, usted padece de insomnio en su primera faceta, por lo tanto considero que con un poco de descanso y los focos correctos, usted podra dormir.

Ahora si me disculpa voy con pacientes cuyos resultados sean fructiferos en mis estudios, con su permiso y Buenas Noches

Tramposa

2009-09-24T22:02:00.011-05:00

Entonces, cuando tus ojos miran ciegos, cuando tus oídos escuchan sordos, cuando tu cuerpo ha olvidado respirar y tu mente invadida por pensamientos fantásticos tornan la realidad en quimera, es cuando ella llega.

Y llega.

Y se postra en tu frente.

Pero para entonces la realidad ya se ha vuelto irreconocible y no distingues lo que sientes. Y ésta que ha detenido aquellos movimientos desordenados por el aire y ha callado el zumbido insistente para postrarse en tu frente desnuda, comienza a andar y el vaivén constante de sus escuálidas patas que recorren tu frente provocan una especie de escalofrío arrullador en tu cuerpo. Ahora que los pensamientos no han podido más que la sensación de su andar en tu frente: respiras. Has vuelto a la realidad y tu cuerpo ha recordado respirar y respiras.

De pronto, miras con los ojos bizcos como avanza apresurada hasta colocarse sobre la punta de tu nariz y es ahí cuando la miras, y la sientes, y la escuchas, y dejas por completo los pensamientos fantásticos para gozar de esta realidad y cierras un ojo intentando enfocar mejor y de nuevo la miras, y cuidas tu respiración para no asustarla, tus movimientos se vuelven dulces, indefensos; ella te arrulla y tú la miras frotar sus patas y cierras también ese ojo. Te pierdes.

Ella te huele, te siente, te prueba, danza libre sobre tu nariz y tú sientes sus seis patas inmóviles, ahora sólo cuatro, quizá este frotando las faltantes, ahora camina, te acaricia y te estremeces, poco a poco sube hasta quedar entre tus ojos y tú curioso, enamorado de sus caricias decides mirar.

Y la miras, por primera vez la miras. Negra, inmensa, miras como cientos de larvas se retuercen atravesando su grueso y negro cuerpo, las alas sucias parecen incompletas y se mueven inútilmente produciendo aquél fastidioso zumbido. Inevitablemente miras de golpe su cabeza repleta de diminutos y asquerosos pelos hasta encontrarte con sus ojos que brillan de un color que no te preocupas por identificar puesto que su mirada te distrae. No sabes si te mira ni por qué te mira. Y de pronto observas como su repugnante trompa negra infestada de gruesos pelos se acerca lentamente a tu piel, dispuesta a probarte para quizá más tarde devorarte. Y gritas.

Gritas con todas tus fuerzas hasta desconocer la situación, miras como ella aletea enloquecida y se aleja rápidamente y de un impulso llegas hasta el retrete y vomitas.

Vomitas y nada más.

Levantas agotado la cabeza y miras hacia el frente y ahí está, inmóvil frente a ti. Y te observa. Te aterra pensar en lo mucho que desea tus labios ahora que acabas de vomitar, ella parece babear y la odias. Ahora, entre sollozos, pero sin quitarle la mirada, buscas algún objeto a tu alrededor que pueda terminar con todo esto, pero tus movimientos torpes no encuentran nada así que ya sin pensarlo bajas la mirada desesperado, tus ojos encuentran un trozo de madera y de inmediato lo tomas, lo aprietas hasta que tu mano astillada sangra, lo levantas furioso dispuesto a acabar con ella. Y para cuando ya estás listo, ella vuela y sale por la ventana.

!Bienvenido seas¡

2009-09-22T22:12:00.004-05:00

Bienvenidos al pueblo de los corderos desollados,de las princesas mudas...-acalló su voz deshabitada- ...pasillos desterrados, mimos, el ojo que no cesa...

..En el resquijo de la habitacion, puedo verte... estas en sumersión,ensangrentada, !eres un festin para ellos¡

-Pasillos desterrados, mimos, el ojo que no cesa-

Una pregunta ¿cuando moriste? y... ¿porque dejas el cadaver ahi tirado?...un sueño aterrador y me lo cuentas...payasos, mares de desechos, mares de peces...

De repente

Te das cuenta que estas ahi, todo suena ahora tan familiar, no has muerto porque la hora ha llegado, has muerto porque siempre estuvo...ahora tus oidos zumban,

ni una palabra...

!Bienvenida seas¡

El niño bajo la lámpara

2009-09-17T00:05:00.004-05:00

Carlos corre, atraviesa todas las calles de la ciudad sin preocuparse por nada más que correr, no se da cuenta por donde corre ni el tiempo que lleva corriendo, mucho menos a donde se dirige, ya ni siquiera recuerda la razón por la que comenzó a correr, ahora simplemente corre.

De pronto siente como un líquido tibio resbala lentamente por sus mejillas, al principio piensa en la posibilidad de que sea sangre, idea que desecha en el momento en el que el líquido llega hasta sus labios y casi sin pensarlo lo toca con la lengua y al reconocer el sabor de inmediato se da cuenta que proviene de sus ojos y solo así su cuerpo reacciona y se detiene.

Él, ahí, de pie, inmóvil, jadeando. A su alrededor todo se mueve, los autos, las ramas de los árboles secos, las aves, el viento frío, las nubes blancas, las personas viejas y nada se detiene, solo él que ha dejado ya de correr, pero de vez en cuando alguna persona, mujer por lo general, lo hace y consternada lo mira.

Se detiene y mientras la noche se acerca, mira a aquel niño que llora, bajo la lámpara que ilumina la esquina de aquella calle. Quieto.

El fauno enamorado

2009-09-10T03:11:00.001-05:00

El viento sopla con intensidad y se filtra entre cada rincón del bosque, las hojas de los árboles se mueven bruscamente y estruendos en el cielo anuncian la tormenta, el bosque esta vacío, los últimos animales corren apresurados a refugiarse y bajo un árbol, se encuentra un fauno, quien apacible toca tristes melodías al soplar su flauta.

Recordando melancólico la muerte de aquella ninfa ahora convertida en flauta, dulce siringa con la que ahora compone bellas melodías para las flores del bosque, notas capaces de arrebatar el alma de todo ser, notas que se escapan volviéndose el eco de un recuerdo.

Pero el fauno deja de ser fauno y ya es hombre, hombre cautivo situado en donde el mar comienza, tratando de entender donde termina el fin del mar y del hombre. Melancólico recuerda lo que fue, aquél fauno enamorado de la ninfa convertida en melodía, sentado, frente al mar, esperando que vuelva lo que fue.

Y a su alrededor las olas que bailan, las olas que nacen de aquel monstruo infinito, preguntándose qué es el infinito y es que ya ni la muerte le es eterna. No hay mas hombres, no hay mas palabras, no hay mas sentimientos, solo quedan los pensamientos, pensamientos vueltos nada. El mar que lo es todo y ante él que es nada.

El hombre que ya no es hombre y se ha vuelto agua, y triunfa glorioso en el mar mientras baila, pero no entiende el pleonasmo que el mar le susurra, el cantar es bello y solo así, ahora, dentro de él, convertido en él, goza la soledad que solo el mar podría imponerle, el hambre, el hambre de estar ahora que no se esta.

El agua que ahora es lluvia, lluvia misma que resbala por el cuerpo de la flauta que el fauno toca melancólico pues recuerda acongojado lo que pudo haber sido y no es.

Melodía convertida en eco que el viento arrastra hasta tu oído murmurando la historia de aquel fauno enamorado.

Tam.Tam.T

2009-09-08T22:19:00.003-05:00

Cada lunes o cada cercanía con los jueves, Lía buscaba que la mesita con fundamentos Zen, estuviera a unos 30 centígrados del portón. Con dos platones de espagueti mal cocidos, dos puffs y una postal del gato negro de Klee en medio de toda observación, nos sentábamos alrededor de la famosa mesita con fundamentos Zen, un lugar…una época…¿una armonía?

No lo se, ¿eso intentabas lograr?, te pregunto en serio, ¿aun creías que un gordo, pelirrojo y hambriento de descomposición humana cayera en cuenta de tu desierto blanco?...En serioo hoy en día muñeca, los platos se dejan en el fregadero meandose con el oxido, meandote tu también, pero de miedo, porque en la noche tu único pensamiento para el siguiente día es ¿donde dejaste las pantuflas?.

´De verdad no lo sé Tam , es que no lo sé. Es como si hiciera que las cosas fuesen más reales para mí. La vida es aburrida y fútil. Empezamos con grandes esperanzas y después nos acojonamos. Nos damos cuenta de que todos vamos a morir, sin encontrar realmente las grandes respuestas. Desarrollamos todas esas ideas de largo alcance que se limitan a interpretar la realidad de nuestras vidas de distintas maneras, sin extender nuestro cuerpo de conocimientos que realmente merecen la pena sobre las grandes cosas, las cosas reales. Básicamente, vivimos una vida corta y decepcionante; y a continuación morimos. Llenamos nuestras vidas de mierda, de cosas como carreras y relaciones para convencernos a nosotros mismos de que no carece todo de sentido. El caballo es una droga honesta, porque te arranca esas ilusiones. Con el caballo, cuando te sientes bien, te sientes inmoral. Cuando te sientes mal, intensifica la mierda que ya está ahí. Es la única droga realmente honesta. No altera tu estado de conciencia. Sólo te da un colocón y una sensación de bienestar. Tras eso, ves la miseria del mundo tal cual es, y no puedes anestesiarte contra ella´ (Irvine Welsh, Trainspotting)

Lía -Ahh cariño, cómeme, tómame, has de cuenta que soy Alicia despojada de prados Disney, solo… seudónimo Lewis Carroll…Birds and fairies, Sanctuaries, Atop the rolling hills of hell….

Yo – Si amor, ¿me pasas un poco del Curry por favor?

A dios

2009-09-03T03:19:00.001-05:00

Era un lunes por la mañana y Sofía dormía, no tenía mucho que había abierto el ojo derecho para mirar el reloj y al darse cuenta que aún tenía tiempo suficiente para volver a dormir sin que se le hiciera tarde para llegar al colegio, cerró el ojo.

Sofía, que intentaba dormir de nuevo, escuchó pasos dirigiéndose a su habitación y una vez dentro, poco a poco se acercaban hacia la cama, así que sobresaltada por estos misteriosos pasos que cautelosos andaban, se sentó en la cama y miró a Jorge que estaba ya de pie a un lado de la cama.

Jorge era su vecino y solía visitar a menudo a Sofía por las tardes; mientras ella hacia su tarea el se entretenía sentado en el piso dibujando o haciendo curiosas preguntas para las que Sofía siempre tenía una respuesta. Sofía quien ya consideraba imprescindibles las visitas de Jorge, le tenía un cariño excepcional y Jorge la consideraba su hermana mayor; y es que no podían ser más que eso, quizá si no hubiera existido esa desorbitada diferencia de edades pudiere considerarse de otra manera, pero Jorge apenas tenía seis años y a Sofía habría que sumarle trece mas.

Sofía al verlo allí, a esa hora, de pie junto a su cama, desconcertada y aún somnolienta preguntó:

- ¿Qué...qué haces aquí...?

Jorge, seguro de si mismo pero mirando distraído a su alrededor todas las cosas inusuales del cuarto de Sofía que ya había visto con anterioridad pero que a esa hora le resultaban tan diferentes, respondió:

- Estoy muerto

Sofía confundida por la extraña visita de Jorge a esa hora y por la descabellada respuesta que este la acababa de dar, se frotaba los ojos, pues pensó que quizá así entendería mejor lo que Jorge trataba de decirle y continúo:

- ¿Cómo que muerto?

- Si, muerto, he muerto

Sofía creyó entender la situación, en cuestión de segundos recordó que durante la madrugada había escuchado ambulancias cerca de la casa y además al mirar bien a Jorge lo encontró más pálido que de costumbre.

Sofía dijo con los colores de su rostro lo que su lengua calló.

Jorge se arrepintió de haber dicho tales palabras sin haber considerado la hora y el estado somnoliento de Sofía y durante un minuto se miraron sin pronunciar palabra, hasta que Jorge se atrevió a romper el silencio tan incómodo que los rodeaba intentando cambiar los colores del rostro de Sofía:

- Bueno, o algo así, los doctores dicen que estoy a punto de morir.

- ¡Noooo!

- ¿No qué?

- No te mueras

- ¿Por qué?

- ...porque no

- ¿Es malo?

- …supongo que no

A Sofía no se le ocurrió nada que agregar, ahora comprendía mejor que Jorge en verdad había muerto, no sabía que decir, por un momento pensó en preguntar qué le había ocurrido, pero si en verdad Jorge estaba ahí como en una especie de acto post mortem debería aprovechar la oportunidad y preguntarle qué se sentía estar muerto o esas cosas, pero la verdad es que Sofía solo quería gritar.

- ¿Entonces?

- ¿...ee…entonces qué?

- ¿Por qué no puedo morir?

Por mas que la mente de Sofía daba vueltas, no encontraba las palabras adecuadas y no estaba dispuesta a mentirle hablandole del maravailloso futuro que le podría esperar, o de las cosas buenas que pudiera tener la vida, no quería mentirle así que intentó ser lo más sincera posible.

- Solo no te mueras

- ¿Es bonito vivir?

- ...supongo que no lo suficiente

- ¿Entonces para qué vivo?

- Por...porque...porque debes ir al mar para comprobar aquella historia de los peces

- ¿Y si me muero ya no podré ir?

- No

- ¿Por qué?

- Porque estarás muerto y ya no existirás. Ya no estarás aquí

- Pero…estoy muerto y aquí estoy

- Porque eres un fantasma

- ¿Un fantasma?

- …o probablemente al fin me he perturbado

- ¿En verdad soy un fantasma?

- Supongo…¿estás muerto no?

- No, pero tu mamá me dijo que entrara a despertarte porque dormías como un tronco, están platicando afuera todos los vecinos, el señor Braunn, ese que siempre te saludaba, ¿lo recuerdas? mi papá dice que entraron a robar a su casa y le dieron ocho cuchillazos en el estómago y le sacaron un ojo, se murió anoche, ¿no escuchaste la ambulancia? wiuu wiuuu

En ese momento los gritos de la madre de Jorge interrumpieron la recreación que éste hacía de la ambulancia y se precipitó un poco al escuchar la amenaza; <"Joorgeee si no vienes ya, te dejo y te vas caminando al colegio">, así que sin más se despidió.

- Ya me voy

Sofía aún se encontraba pasmada y se limitó a mirarlo.

<¡¡Joooorgeeeee, baja ya que llegarás tarde!!>

- ¿Sofía?... bueno... ¡adiós!

...

- ...a¡...Dios santo!

Pero para entonces Jorge ya corría escaleras abajo.

El hombre que arrojo una aceituna por la ventana

2009-09-01T23:23:00.002-05:00

Resulta que era Don Tertulio en su butaca preferida de la sala, en realidad no es que se tuviera dato de la existencia de más butacas, es solo que Don Tertulio prescindía de los objetos que no fueran sus preferidos.

Así que bien, Don Tertulio estaba al centro de la habitación en su butaca no más que preferida, sollozando una frase de Süskind –in crescendo- y odiando al contrabajo, de hecho Don Tertulio nunca dejaba de llorar o estar pasmado o infame, como él lo diría ‘su mórbida depresión bien asentada en las patas de gallo’.

Cada vez que Don Tertulio leía algún viejo libro le creía inmediatamente al autor, sin importar que este tuviera predilección por meterse cenizas en el culo, lograba razonarlo con un buen ungüento de mermelada.

Don Tertulio entretenía a su paladar con aceitunas, mientras escuchaba las noticias, era 27 de Marzo del 67, hace dos semanas la señorita Kitty Genovese había sido apuñalada ante la atenta mirada de sus 38 complacientes vecinos. Nadie pidio ayuda

En ese momento Don Tertulio. Se lleva las manos a la garganta. Se ha tragado el hueso de una aceituna. No puede respirar ,teme que ni siquiera respirar sea ahora un movimiento. Se acerca al balcón abriendo las ventanas. GRITAAAAA¡ es decir como puede. El hueso de aceituna ya se ha dispuesto a un cómodo viaje por el conducto de los bronquios. Don Tertulio ha muerto.

Ahora más que nunca hubiera dado todo por haberle hecho caso a su esposa Margarita, aceitunas sin hueso, Tertu recuerda que hacen mal al cartílago-.

Hay pero quien mejor que uno para el acto indiferente y deshumanizante, déjate morir, así es más seguro.

El vaso que corta

2009-08-27T12:26:00.005-05:00

Es el vaso, el vaso que al contacto con el suelo se fragmenta escupiendo cristales en todas direcciones. El vaso que se rompe y que ya roto te corta. El vaso roto que te corta pero no te mata.

No es nostalgia, no es odio, no es júbilo, no es melancolía, no es dolor, ni siquiera son palabras, solo es el vaso que te corta pero no te mata.

No hay sangre, en verdad, no hay rastro de sangre ni de dolor, solo es el maldito vaso que ya roto te corta y no te mata.

La falsa experiencia sosteniendo a las personas que rodean el cadáver no muerto de la mujer que cuestiona un todo y no un ser.

Y ahí es donde esta historia carente de hora, de dia y de noche puesto que la mujer sumergida en si misma se ha vuelto incapaz de reconocer ya el tiempo, se convierte en la historia, la historia de la mujer sedienta que ya dentro de la cocina abre las puertas de la alacena para encontrarse con un vaso, pero que apenas las puntas de sus dedos lo rozan, el vaso cae y el estallido de éste rompiéndose retumba en sus oídos causando una parálisis del tiempo y que cuando sus manos ofuscadas intentan reunir los restos del vaso que hace unos momentos surcaban el aire y ahora inmóviles yacen en el suelo, tropiezan con el vaso roto.

La orilla del vaso se hunde en la piel de la mujer hasta agrietarla, pero la herida, abierta, no sangra, la mujer aterrada lleva el vaso hasta su pecho a la altura del corazón y una vez más la orilla del vaso se hunde hasta llegar al corazón, pero no sangra y no la mata y entonces todo pasa a ser una simple historia del vaso que corta y no mata.

Mama Alga

2009-08-25T21:50:00.003-05:00

Llegas, llegas tarde…das vuelta en una esquina, te sirves arroz en una taza rota, giras, besas, das vuelta en una esquina rota.

-Ahora-

te concentras y no me dices nada,
Sacas del compartimento de tus jeens los condones.

Posiciones

Uno. Horizontal al suelo, brazos distendidos en contraposición, dedos amartillados.

Dos. Rapto tu peso, me hunde, naturaleza lingüística… te digo…

Tres. –corta- penetrar es ahora… penetrar

Minucioso, minucioso… ojos aceituna y trago el humo, … callado… !te largas¡, te largo, te quedas.

Me resta verte los ojos, pero los cadáveres solo resisten su posición.

¡Llámame linda! si ¡vamos a bailar¡ si…

Salir a la calle es ahora… simulacros, declives de lo que alguna vez fueron rostros, ¿rostros?, sombreros, ruedas con cuatro rayos, zapatos en fila, tus fosas nasales…

Los bailes son extraños, de nuevo te me quedas posterizado en comic, intento no comunicarme, te digo…

-Que los bailes son extraños , que somos la rutina o comportamiento extraordinario de dos algas en cortejo, intento no comunicarme te digo…

La mampara

2009-08-13T12:26:00.009-05:00

Los féretros

que se vacían por los retretes,

mingitorios

al estilo fountaine,

así nace

el entierro

con la flor y el perro

y la gente corriendo en todas direcciones

todos son mudos y mancos

menos el muerto

que grita y se desentierra

¡¡sshhhh!!

A mi Amado, Buen Padre, Buen Hijo, Buen Polvo.

2009-08-11T22:08:00.002-05:00

Voy camino al funeral, dispuesto a velar un poco de césped y cenizas. No sé cómo, pero a tu gente se le ocurrió que sería un buen detalle enterrar cenizas, el cuerpo eras tú y sin embargo una vez más te les has escapado.

Tan respetables, amorosos e incluso bohemios. Ahora, al fin puedo ver que mi calma es inmaculada, casi hiriente y soy feliz.

Ahora la calma…caída y pletórica que poco a poco, poco a poco sube de tono conforme supero ese ramaje y veo al fin el sequito de tu entierro.

El mármol donde honrosos te elevan en sus hombros esta apolillado, tu gente también y créeme no tanto por tu muerte como por pensar en que tan decorosos serán en la propia.

Hablando de mármol recuerdo como caminabas sujeto con una jeringa para ser más precisos caminabas con una jeringa bajo el brazo, te transportabas solo con ese objeto por la ciudad y sonreías sin siquiera usarla.

Ya lo decía, Poe y ese de Wilde, los objetos siempre serán los de las relaciones estables, me dice más que tipo de shampoo usas que tú visita número 10 con el psicólogo.

¿Para todo esto, porque el recuerdo del funeral será más mío que tuyo?, ahh si recuerdo, tu eres el de la caja.

Te dejan en la tierra, a por debajo yaces ahora todos lo saben y solo esperan el momento en la mente tenga un reflejo restructurante, yo por el momento sonrió, sin siquiera usarme.

Batiborrillo narcoléptico

2009-08-06T19:16:00.005-05:00

[a Candy, con C]

El Dr.Blake, quien hace un par de días portaba encima un traje de etiqueta recién salido de la tintorería, ahora camina entre escombros, su cuerpo vacilante intenta mantenerse de pie, no ha comido y la deshidratacion le provoca constantes desmayos, pero Blake, Dean Blake se ha empeñado en encontrarla.

Atraviesa lo que era el salón de estar, con la mano derecha intenta detener la sangre que brota de su brazo izquierdo, herida ocasionada al caer sobre los restos de un vitral debido a un desmayo; sujeta el brazo dando la impresión de que si lo suelta este se caerá como el de un muñeco roto.

Camina prácticamente arrastrando los pies y es que otro en su lugar apenas tendría fuerza para lanzar sus últimas suplicas agonizantes, pero cuando Blake tiene algo en la cabeza es difícil hacerlo cambiar de parecer y aunque por su apariencia física nadie creería que es capaz de encontrarla, Blake sabe que cuenta aún con tiempo suficiente.

El Dr.Blake camina mientras la fría noche transcurre, bajo la luz de la luna y sobre escombros que esconden cadáveres de personas que no contaron con el mismo nivel de obstinación con el que Dean Blake cuenta. Agotado se sienta sobre una caja de dinamita y piensa acerca de los cadáveres.

Piensa y después de unos minutos llega a la conclusión de que muy probablemente bajo los escombros podría encontrar gente aún viva, su deber es escarbar hasta encontrarlos y ayudarles.

Pero el Dr.Blake está consciente de que por más que lo intente no le quedan las fuerzas necesarias para todo lo que esto requiere y no tardará en caer muerto y a decir verdad lo último que quiere en la vida es encontrarla, pero no sabe donde, no sabe como, no sabe que camino tomar para llegar hasta ella, lo que es igual a morir lentamente.

Blake está solo, con la ropa húmeda y rasgada permitiendo el paso del frío hasta sus huesos, con el brazo izquierdo deshecho, con las piernas sosteniendo un cuerpo casi muerto y con una mente perturbada que no le permite organizar sus prioridades.

Solo, perturbado y sentado sobre una caja de dinamita abandonada que nunca estallará, Blake toma aire y lanzando un quejido casi imperceptible se pone de pie, avanza dos pasos y cae al suelo, el marasmo de su cuerpo y mente se hacen notar y cae. Una vez en el suelo, tendido pero aún consciente, no quiere abrir los ojos, finge estar muerto pues quizá solo de esta manera podría olvidarse de sus pensamientos, Dean Blake se resiste a abrir los ojos hasta que de golpe siente que le han arrebatado la soledad así que asustado pero no sorprendido los abre lentamente.

El Dr.Blake abre los ojos lo mejor que puede y estos se encuentran con un gran charco y sobre este, reflejado una silueta; levanta la mirada de inmediato para asegurarse y ahí está, real, frente a él. La ha encontrado.

Sería propio decir que ella es quien lo ha encontrado a él, pero ella ha llegado ahí por simple casualidad, es probable que aún no se haya percatado de que a sus pies, tendido, está él, quizá lo confunde con uno de los cadáveres que tanto abundan entre los escombros, en cambio él la ha estado buscando y por fin la ha encontrado.

De pronto siente como la punta de un objeto atraviesa desde su espalda hasta su pecho y vuelve a dejarse caer, lentamente, dejando ver en su rostro una expresión agonizante propia de un dolor intolerable.

Cuando Dean despierta mira a su alrededor, y confundido puesto que se encuentra en un lugar que ya no conoce, de inmediato se siente aprisionado por las cuatro paredes que lo rodean y al borde de la cama en la que reposa, hay una ventana que permite el paso de la luz del sol; hacia tanto tiempo que no percibía la luz del sol, a su izquierda, se encuentra otra cama, vacía, Blake ya no pretende entender nada y con la mirada fija en el techo se da cuenta que ya no es él, que ahora, ya forma parte del sueño de otro.

Cono

2009-08-04T23:48:00.003-05:00

Trataba de narrarle el porqué de la situación conmigo y aquel cuarto.
Le explicaba. No era tan grande ni tan rustico, los cables enredados en su lugar y por suerte las paredes no poseían adulteración óptica, pero… no había nada que pudiera hacer, el cuarto seguía moviéndose.

[b][c=63][b]мι_: pero esq se siguen moviendo, tu no entiendes, como una regresión cósmica del big bang, SE SIGUEN MOVIENDO…

☆[nînä] Ea: Hay tu y tus cosas, seguro estas cansado y quieres venirme aquí con una historia para hacerte el interesante jaja.

[b][c=63][b]мι_: Si seguro entrecerrar mis ojos y ver que mi Pato Donald viene hacia mi, tiene mucha relación entre si.

[b][c=63][b]мι_: si te digo que ALGO pasa, ES PORQUE PASA, ya sea imaginario o no, PASAAA….

Y es que si había llegado a la computadora no era por cuestión de pericia, era que El me había empujado , las paredes parecían mosaicos desencajados que no paraban de yuxtaponerse uno a tras del otro, atrás… mientras las luces solo tintineaban en estático como algodón congelado, mojando... y yo al centro de todo, como desconectado viendo mis estúpidas cosas volando a donde fuera.

[b][c=63][b]мι_: TE DIGO QUE VENGAS, igual si estás aquí se dejen de mover y yo estoy loco, pero porfavorr ven…

☆[nînä] Ea: jaja y para q quiero ver un cuarto inmóvil jajaja

[b][c=63][b]мι_: VESSS…VESSS ME CREES…ya veeeeeeeeen, esto me esta asustando

☆[nînä] Ea: que?? yo nunca dije que te creía, solo que para que quiero ver un cuarto inmóvil

[b][c=63][b]мι_: pero esq si quieres ver algo más que un cuarto inmóvil, es porque crees que algo más puede ocurrir en un cuarto inmóvil…

☆[nînä] Ea: ehh??? Jajaja, ya cállate, al rato me vas a decir que te has convertido en un cono de helado no? Jajaja

La pipa, el reloj, el Pato Donald interpretando a un Pato Donald de peluche rodeándome , rodeando y en un momento… cuando se congregaban en un círculo perfecto, cayeron…solo cayeron...

Las paredes habían perdido su propiedad de mosaico, para volver a ser paredes, las luces…un espectro sin chiste…Lo único que había ganado algo de propiedad era yo, muriéndome de frio, normalidad y una cobertura de vainilla…

-El usuario [b][c=63][b]мι_ha cerrado sesión-

Las putas

2009-07-30T00:39:00.001-05:00

Güendolin es una puta.

Una puta común.

Una cualquiera como la llamaría la despechada de su madre.

Cada noche, Güendolin abre las puertas de su armario, justo cuando las manecillas del reloj que cuelga de un clavo situado en la pared de su habitación, apuntan las ocho. Repasa una y otra vez el armario, mirando la ropa que cuelga de ganchos de madera nuevos, se sabe esto por la madera que perfectamente barnizada le da un brillo inusual y por las etiquetas que penden de estos aún sin arrancar.

Una vez que Güendolin ha elegido el vestuario, cuidando que no lo hubiese usado ya en el transcurso de la semana, prepara la ducha.

Para las nueve, a Güendolin lo único que le faltan son los zapatos. Las zapatillas, y para esto, habría que acudir a un segundo armario donde Güendolin las guarda, agrupándolas según colores, formas y texturas.

A Güendolin no le gusta salir a trabajar con el estómago vacío, esto se debe a las costumbres de la abuela (que en su momento fueron transmitidas a su hija y su hija, o sea la madre de Güendolin, a Güendolin), quien tenía una extraña creencia acerca del estómago vacío por las mañanas como receptor de la envidia, transmitida a través de las malas miradas de la gente. Así que, aunque Güendolin no trabaja por las mañanas, aún conserva dicha costumbre o probablemente solo la usa como pretexto para no olvidar a su familia.

Güendolin no gusta de preparar cosas que le tomen mucho tiempo, desde que vive sola ha optado por comprar comida precocida o para microondas, así que sus cenas apenas y le toman no más de veinte minutos; cinco del funcionamiento del horno y quince para la ingesta del alimento.

Cuando las manecillas de aquel reloj que cuelga del clavo de la pared, que por cierto es proveniente de una tienda de souvenirs que Güendolin compró en su tercer viaje académico en New York, hace un año, pero que a penas lo encontró olvidado en el desván de casa de sus padres hace dos meses y a falta de reloj en su habitación, se esmeró en perforar la pared pintada de un rojo perfecto para colocar el clavo, y sobre este, el reloj. Entonces, cuando las manecillas marcan las nueve horas y cuarenta minutos, Güendolin camina por la casa, cerciorándose de que ninguna ventana quedase abierta, una vez hecho el recorrido Guendolin toma las llaves que reposan en la mesita del recibidor del apartamento y se mira de manera automática, casi inconsciente, en el espejo situado por encima de la mesa.

Güendolin sale y pone seguro a la puerta.

Camina por el ancho pasillo que conduce hasta las escaleras de emergencia, no sin antes pasar por el ascensor; evidentemente, Güendolin nunca ha usado las escaleras de emergencia, pues se detiene frente al ascensor y presiona el botón.

Mientras el ascensor sube …o baja (esto no se sabe ya que el botón que llama al ascensor, no tiene nada inscrito y por consecuente no nos lo indica, solo es un botón …de metal), Güendolin repasa en mente si lleva todo lo necesario en la bolsa, pensamiento que esta vez es interrumpido por un estrepitoso golpe proveniente de las escaleras de emergencia.

A Güendolin, quien gira la cabeza de inmediato con la esperanza de que sus ojos hallen el causante de este ruido, en tres segundos le atraviesa por la mente los 182 minutos con todo y comerciales de la película de terror que vio por la tarde.

A continuación, un pitido violento le hace dar un salto y la falta de respiración producida por el susto le reprime un grito instintivo.

Era el ascensor vacío que ya había llegado al destino solicitado y por tanto se había anunciado.

Güendolin, sonríe para sí misma apenada por la ridícula situación, por un momento logra olvidar el ruido de las escaleras, pero antes de entrar al ascensor el pensamiento retoma su origen, así que temerosa voltea una vez más hacia las escaleras y por unos momentos duda si ir a inspeccionar las escaleras o entrar al ascensor.

Pero como Güendolin no quiere morir, sin demorarse más en el asunto da un largo paso hacia delante introduciéndose al ascensor; presiona el botón metálico, que esta vez si tiene algo inscrito, PB, el ascensor desciende.

No son más que cuatro pisos, y Güendolin mientras mira el indicador de niveles escucha atenta la música que se reproduce en el interior, música que más tarde define como aburrida.

El ascensor se abre.

– Buenas noches señorita

- Buenas noches don Guillermo

– ¿Vuelve tarde señorita?

Don Guillermo, el portero del edificio, noche tras noche le hace la misma pregunta y Güendolin, noche tras noche le da la misma respuesta:

– Como siempre don Guillermo

– Que le vaya bien señorita

– Gracias don Guillermo, por cierto, debería cambiar la música del ascensor, es aburrida

– Si señorita

El sonido de los tacones al caminar es el único que se escucha en la planta baja, don Guillermo, que la mira alejarse, recorre con sus ojos de pies a cabeza el cuerpo de Güendolin.

Una vez afuera, Güendolin prefiere caminar, le gusta caminar de noche, además así no causa escándalos ni miradas ahogadas en pecados en los transportes públicos que pudiera abordar para llegar al trabajo.

Güendolin recorre toda la avenida Hidalgo, de vez en cuando se encuentra con esquinas vacías, pero Güendolin, a pesar de ser una puta común, prefiere su lugar de siempre, frente al café París, en ese pórtico del edificio abandonado.

Cada noche, Güendolin se detiene en el pórtico, a esperar, pero mientras lo hace Güendolin sabe que no está sola. En la cima del edificio, a las diez en punto, hora misma en la que Güendolin llega siempre puntual, despierta un gran espectacular de Coca-Cola, que al igual que Güendolin, prepara sus colores más brillantes y anunciándose lo mejor que puede, ya entrada la noche, espera.

Esperan.

Esperan que les veas. Esperan atraer miradas curiosas para después envolverlas con aquellos colores relucientes. Y una ves que atrajo tu atención, sabiendo que ya les deseas, esperan a que les compres el placer que te venden.

Ambas. La bebida, y ella.

Vacaciones

2009-07-28T23:31:00.003-05:00

Y asi son las Vacaciones como hablar de nada, estar bien sentado en el camastro y mirar frente tuyo la peregrinación de pastizales.

A lo lejos solo se percibe una entrada "Arreglos Automotrices"- se situa la mirada, más no la intención, no te paras

Las vacaciones y tu deciden ser montaje de pelicula, más engorroso, llegando a un buen arreglo de presupuesto.

ESCENA VIII "La viuda y los arboles"

M- Compre este vestido por un dolar.

T.D -Y lo vale

M-Es de dama de honor.

M- Alguien lo amo intensamente por un dia y luego lo tiro; Como un arbol de Navidad, tan especial y luego...lo tiran a la calle, con el papel plateado colgando, Como victima de un crimen pasional.

M- Y los calzones atados al reves... Tan solo atada con cinta aislante.

T.D - En ese caso te sienta.

M- Dime entonces y te lo presto cuando quieras.

(Fight Club)

El hombre cartero y la adicción al papel

2009-07-23T14:31:00.009-05:00

Si fue así, podía ser; y si fuera así, podría ser.Pero como no es, no lo es.Esto es pura lógica

[ Mi-re-do]

El hombre cartero, que conocía ya cada una de las casas ubicadas en las calles que a su ruta correspondían, todos los días, al llegar a la calle de Woolf East aparcaba su bicicleta en la casa con el número 215 y echaba un vistazo al reloj de cuero blando que portaba siempre en su mano derecha; nunca pasaba del medio díअ.

Tras mirar a su alrededor - para cerciorarse de no tener testigos que más tarde pudieran delatar su estado emocional aparente - , caminaba. Atravesaba la calle dando cautelosas pisadas al pavimento seco que despedía una ola de polvo caliente tras las suelas de sus zapatos y crujía de vez en cuando.

Al llegar a la casa ubicada del otro lado de la calle, siempre frente a la casa 215, miraba por última vez a su alrededor, siempre con la esperanza de que nadie lo vigilase; también aprovechaba para mirar que ninguna ardilla fisgona bajase del árbol de la 215 - en el que había apoyado su bicicleta - para merodear dentro de la bolsa de la correspondencia.

Con pasos siempre tímidos llegaba hasta las escaleras que conducían a la gran puerta blanca de la casa. Tomaba una bocanada de aire que calmaba sus nervios, o a su parecer, le hacía tartamudear menos. Y así, caminaba decidido a entregar el sobre.

El sobre, que llevaba en el bolsillo del pantalón desde hace dos meses-cuatro días-ocho horas, y que por tanto se encontraba ya arrugado y con la tinta corrida -ya que no pudo salvarse de aquella tormenta del 2 de julio-. Pero aún así, podría decirse que la carta que contenía el sobre, se encontraba en buen estado, o al menos apta para ser bien leída.

Pero siempre, desde hace dos meses-cuatro días-ocho horas y ahora sumados seis minutos -que fue cuando el hombre cartero termino de escribir la carta - , frente a la puerta, justo cuando era cuestión de milímetros para que su dedo índice, tembloroso y con la uña extremadamente corta - gracias a su manía por comerlas - tocara el timbre, la idea de que la mujer no respondiera al sonido del timbre cruzaba de inmediato por su mente y le aterrorizaba al grado de dar marcha atrás y pensar en que mañana seria el día adecuado.

Al hombre cartero le aterorizaba esa idea, la idea de que su madre, quien vivía en esa casa frente a la 215, no escuchara el sonido de las aves cantando, sonido perteneciente al timbre que hacía más de 32 años el padre muerto del ahora hombre cartero había instalado tras su nacimiento.

Y si la madre no escuchaba a las aves cantando, no se percataría entonces del sobre yaciente bajo la puerta, y si no encontraba el sobre, Topo -el gato egipcio de la familia adicto al papel - se lo tragaría, entonces la madre no podría leer la carta, y si no leía la carta, no sabría que su hijo, el hombre cartero no había sido asesinado.

La madre -guiada por las noticias del periódico local- , creería que este había partido de casa dispuesto a huir hacia el sur del país para instalarse junto a su amada en una cabaña frente al lago Lúlulúlu, pero que camino al tren un par de asaltantes cuan delincuentes insensatos, le habían asesinado pegándole un tiro en la cabeza y esclavizando a la amada, convirtiéndola en una sirvienta de cabaret.

Sin embargo, el hombre cartero, sin ser asesinado, se habría suicidado.

Yes

2009-07-21T22:01:00.004-05:00

A esas desvanecidas 4:33...fue cuando

Me rendi ante un maniqui.

Intimidada ante el esqueleto de yeso,ya la mirada cansada y cansada ya una mirada que no para de enunciarme -"no eres perfecta y yo un maniqui".

....ni siquieran basto el secreto de sentirme humana...

C.-Y si... diera la casualidad

M.- ¿De que?

C.-de tener, algo...algo que

M.- mju..¿Que nos hiciera iguales?

M.- Pues dejame y te digo, YO tengo una blusa, se supone tu... existencia.

C.-Pero... que me hace verte con tanta insistencia.

M.-¿Que te hace estar detras del mostrador?

Ya no

Hace mas de dos vistazos que elegí ser un maniqui.

El túnel

2009-07-16T04:58:00.000-05:00

Terremoto.

vertiginoso terremoto.

vertiginoso terremoto en cama.

patos, patos y mas patos.

flores.

habría que atravesar el túnel.

húmedo.

olores fétidos.

putrefactos.

melancolía.

más no nauseabundo.

bellas

flores color rosado puro,

caen de los arboles.

cuerpos.

fríos.

muertos.

el túnel de nuevo.

húmedo

termina

y nunca inicia

pasos

botas

viento

niño corriendo a través

sus pasos

patos flores cuerpos olores

el túnel:

húmedo

termina

y nunca inicia

tu,

muerto.

De la sombrilla que uso Marylin

2009-07-14T22:43:00.007-05:00

Ríe, inconstante, ríe...

Y dime despues de un rato...Cómo es tu risa?

El foco se quiebra a mitad del periférico y dime... Cómo es tu risa?

A mi abuela le robaron el sombrero,

Una tortuga entra y sale de mi paladar, aún no lo he decidido...y dime como es...

Tu promesa de comedia no me hace un cumplido, solo me hace recordar lo desgraciados que somos.

Por eso ríe, inconstante, ríe...Mientras, puedo mirar por un espejo y al igual que tu echarme a reir.

Chica anémica padece insomnio

2009-07-09T03:37:00.001-05:00

Noche 1

ella – ¿Podrías quitar la Monna Lisa?

yo – No, ¿por qué?

ella – Es que no me gusta como me ve

yo – ¿Y qué te hace pensar que te mira a tí?

ella – Es incómodo

yo – No te mira a ti

ella – Quítala

yo – Me mira a mí

ella – No, es a mi

yo – ¡Que no te mira a ti, me mira a mí!

ella – No me gusta

yo – ¿Qué me mire?

ella – ¡Que me mira a mí!

yo – ¡Por supuesto que no!, la compré yo, seguro que me mira a mí

ella – Da igual, quítala

yo – No quiero

ella – ¡Quítala!

yo – Pero solo por esta noche

Noche 2

ella – ¿La volviste a colocar?

yo – No

ella – Pero si ahí esta

yo – Se colgó sola

ella – ¿Se está riendo?

yo – Naturalmente

ella – ¿Y de qué se ríe?

yo – De ti

ella – No, de ti

yo – Que no, es de ti

ella – ¿Te mira a ti pero se rie de mi?

yo – Seguro que si

ella – Carambolas

Noche 3

yo – Cállate y duérmete

ella – ¿Tu dormirás ya?

yo – No

ella – ¿Y por qué yo si?

yo – Porque tienes sueño

ella – ¡Eso no es verdad!

yo – Tienes diez malditos años menos que yo y seguro que tienes sueño

ella – No me digas palabrotas

yo – Duérmete

ella – ¿Y tu que vas a hacer?

yo – Morir

ella – Me das miedo

yo – Igual que La Monna Lisa querida, igual que La Monna Lisa

Noche 4

ella – Cuéntame la historia de La Monna Lisa

yo – No tengo idea de la historia de La Monna Lisa, pero si quieres te cuento la de Peter Pan

ella – No, ya vi la película

yo – Entonces duérmete

ella – Pero no tengo sueño

yo – Querida, para dormirse no hay que tener sueños, basta con estar cansado...o distraído

Noche 5

ella – Ya duérmete tu igual

yo – ¿Sí me duermo yo, te duermes tu?

ella – Sí

yo – Fantástico

Noche 6

ella – ¿Ya te dormiste?

yo – Si

ella – Eres rara

yo – Desde que tenía tu edad cariño

Noche 7

ella – ¿Mañana me llevas al cine?

yo – No y si no te duermes morirás pronto

ella – ¿Como Michael Jackson?

yo – No, como Kurt Cobain

ella – ¿Quién?

yo – Duérmete

ella – ¿Kurt co-que?

yo – Kurt Cobain

ella – Kurt Cobain... ¿y qué pasa cuando te mueres?

yo – Qué se yo

ella – Dime

yo – Niña, ¿en verdad crees que soy lo suficientemente masoquista como para estar muerta pero seguir aquí pidiendote que te duermas?, digo, pudiendo estar en un lugar que apesta a azufre, mirando pasar a gente importante, en verdad crees...

ella – Ya cállate

yo – ¿Qué?

ella – ¡Que te calles!

yo – ... ¿Por qué?

ella – No me dejas dormir

yo – ...yikes.

Crash con los copos de nieve

2009-07-07T22:32:00.005-05:00

Es una suspicacia mía, pero me parece que no tengo nada que decirte.

Has la intravenosa perfecta, practica gestos frente a un espejo, escóndete…

El color es soporífero…El color de la habitación. Nosotras lo sabemos. Pones “Atlanta” y tratas de encantarme con sombras espasmódicas, con rasguños, con un llanto irresistible…

Compláceme esta pieza tal vez vuelva a pensar en ti...

She lives in the bungalow

She kills me with rose garden thorns

She waits for me

My love is unusual

It's painted with roses and thorns

With her I'm complete

She lives by the wall and waits by the door

She walks in the sun to me

She lives by the wall and waits by the door

She walks in the sun to me

Visions of Mexico seduce me

It goes to my head so carefully

Memories of candles and incense

And all of these things remember these?

She comforts me when the candles burn out

The cake has grown mold but the memories are sweet

The laughter's all all gone but the memories are mine

The Mexican princess is out of my life

No you don't get it

You'll never get it

No you don't get it

I want to see through you, now!

…Shiii shiiii shiii shiii(silbido)…

me suelto, canto muda…

ahora…

ya me olvide de mi.

Jesús, María y José

2009-07-02T01:01:00.001-05:00

María, que creía con fervor en el destino, siempre ha tenido como obsesión seguir supuestas señales enviadas por aquél ser divino específicamente para ella que le revelan el camino que debe seguir, su destino.

Y así, guiada por las señales divinas hacia su destino y decidida a encontrarse con aquél que podría ser el hombre de su vida, María recorrió la ciudad toda la noche, desenrollando hilo blanco trazando un camino por todas las calles por las que caminaba.

Era la noche de un lunes, en invierno, a pesar de ser inicio de semana las calles por la noche estaban vacías, casi abandonadas, el frío hacia que uno se lo pensara bien antes de poner un pie afuera. María, que al parecer había salido cegada por aquel sentimentalismo, que normalmente como a todos les ciega, no se preocupo por cubrirse lo suficiente, por lo que obviamente más tarde sintió más que nunca la presencia del frío. Por un momento pensó en volver a casa por algo más para cubrirse, pero no lo hizo.

Si María hubiera vuelto a casa, entonces probablemente no estaría ahí, retorciéndose de frío, desenrollando hilo blanco por toda la ciudad. El asunto era este: María había conocido a José en la biblioteca, mientras ella leía un libro de cuentos que había encontrado en la mesa en la que se había sentado, este libro estaba abierto en un cuento titulado Marianina, que trataba sobre una niña que se alimentaba por los oídos, escuchando, pero que más tarde se quedó sorda y murió por inanición.

María miró la hora, las cuatro en punto, al levantar la cabeza encontró a José, sentado justo cuatro mesas delante de ella, – las cuatro de la tarde cuatro mesas delante – pensó. José, que leía documentos de la biblia, analizaba la vida de María.

María sintió que él era, que él debía ser el hombre de su vida, así que pensó en un plan; María iría directamente a la mesa de José, le preguntaría su nombre y lo que lee, si todo cuadra con las supuestas señales del destino, entonces María le propondrá lo siguiente: ella dejará una nota en las escaleras de la entrada en la que estará escrito algún punto de reunión, si el viento no se lleva consigo la nota, entonces José deberá asistir la mañana siguiente a ese punto de reunión; en ese punto de reunión José deberá buscar un hilo blanco y seguirlo hasta su fin, si donde el hilo blanco termina se encuentra María, entonces pasarán el resto de su vida juntos, amándose.

– Hola

– ¿Puedo sentarme?

– Sí claro, adelante

– Mi nombre es María

– José

– ¿Qué lees?

– La vida de María

III

– José... ¿crees en el destino?

Y así es como llegamos nuevamente con María, desenrollando el carrete de hilo blanco por toda la ciudad, evitando cruzar avenidas en las que suelen haber embotellamientos y charcos. Mientras camina, María imagina a José llegando al final del hilo blanco, sonriente, y ella esperándolo ahí, dispuesta a entregarle su vida. María, que nunca se había enamorado cree estarlo haciendo mientras desenrolla el hilo blanco.

Lo que María no supone, es que por la mañana, antes de que José llegue al punto de reunión, pasará a comprar una flor para ella, y al sacar el dinero de su bolsillo se le caerá la nota en la que está escrito el punto de reunión, José al darse cuenta, rápidamente se agachará a recogerla, pero un hombre que carga cajas en su hombro, no se dará cuenta y caerá sobre el. Las cajas que llevan botes de pintura, caerán sobre la ropa de José que terminará coloridamente sucia, así que José volverá a su casa para cambiarse y mientras lo hace sonará el teléfono, será su padre. Su madre ha muerto envenenada. José tendrá que partir inmediatamente al otro extremo del país sin poder avisarle a María.

María esperará toda la mañana y parte de la tarde al final del hilo blanco, cuando esté convencida de que José no llegará, seguirá de regreso todo el camino que traza el hilo blanco, para mirar si había ocurrido algún desperfecto, aún tendrá esperanzas de encontrar a José al final del hilo blanco, otro final, ya que habría muchas probabilidades de que accidentalmente alguien cortara el hilo blanco, creando así mas finales.

María caminará hasta ya entrada la noche por la ciudad, siguiendo el hilo blanco que aún se encontrará unido, sin ningún final alternativo. María llegará al punto de reunión y ahí seguirá el inicio. El inicio del hilo, de la historia, del amor y de su vida.

María triste volverá a casa, a prepararse un té y a mirar televisión, las noticias quizá.

José, que no podrá sacarse de la cabeza el haber preferido a una muerta que a una viva, regresará y buscará a María por toda la ciudad.

Pero María pronto lo habrá olvidado.