viernes, 29 de enero de 2010

Vengan esos mil

Ser puta es como bailar: cuestión de agarrar el ritmo. Las monjas de la escuela nos decían: Los malos pensamientos galopan cabalgados por demonios.  Pero ser puta no es un mal pensamiento. Es más: no es ni siquiera un pensamiento.
Mis tíos cuando hablaban de putas, decían: Las tramposas. Entonces yo de niña siempre que hacía trampa pensaba: ¡Dios mío, qué puta soy!, y me iba a confesar. Claro que al padre no le decía: Me acuso de ser puta, porque además puta era una grosería. Pero sí me acusaba de ser tramposa. Y lloraba muchísimo, porque me imaginaba al sacerdote pensando: Tan chiquita y tan putita.
No te imaginas todo lo que cambié por eso. Luego de confesarme cada mes por años, ya supondrás que un día no lloré, y al final tanto el padre como yo nos acostumbramos a los mismos pecados y a la misma penitencia. Tres Padres Nuestros y una buena obra.
Según yo, a los doce años era una puta perdonada. Entonces a los trece pensé: Guau. Todos los niños de mi calle hablaban de las putas, y los más grandes hasta ahorraban para irse de putas. 
Me sentaba solita a la orilla del jardín y los oía hablar, siempre cochinadas, y más de putas. Y otra vez guau, porque con las pinturas de mi mamá –de algo tenía que servir, la vaca– me transformaba en una puta de verdad. Y luego me escapaba, así pintada, a algún lugar bien lejos, donde no me podía encontrar a nadie. Pensaba: En cuanto vea putas me paro junto a ellas y luego a ver qué pasa. Qué me iba a imaginar entonces que ser puta no era pintarse, ni pararse, ni acostarse. Ser puta es calentarse con cada "a ver qué pasa".

Diablo Guardián
Xavier Velasco 
2003

jueves, 31 de diciembre de 2009

La cama con alas

Un hombre, un hombre que mira, un hombre que mira con cara de odio, un hombre que mira con cara de odio un cuaderno puesto sobre las rodillas, un hombre que mira con cara de odio un cuaderno puesto sobre las rodillas y sentado en la banca de un parque. Mira, solo. 


Un niño, un niño que llora, un niño que llora frente al espejo, un niño que llora frente al espejo mientras ve el reflejo, un niño que llora frente al espejo mientras ve el reflejo de quien quiere despedirse de sí mismo, un niño que llora frente al espejo mientras ve el reflejo de quien quiere despedirse de sí mismo y no puede. Llora, no puede.


Un anciano, un anciano demente, un anciano demente que aprieta una y otra vez un pato, un anciano demente que aprieta una y otra vez un pato de goma que silba. Demente, silba. 


Corre a una cueva, en la colina más alta que encuentres, enciérrate. Siéntete desdichado al comprender los sentimientos más profundos que abundan en el ser humano. Esto si estás perdido y te preguntas cómo llegar a donde vas. Si es que vas.


No le importó que nadie supiera de su existencia, hasta que comenzó a sentirse sólo y creo al ser humano. 

martes, 29 de diciembre de 2009

La Caja

Algunos dijeron sereno de pasto, el solo llego a ver a la niña que acechaba al arbol.

Uno siempre dice que es de las cosas que le gustaria hacer en su vida, ella sufria vida y por eso debia enterrar.

Guardalo por nombre de fabrica
Guardalo por materia prima
Guardalo por resguardo de gusto o de daño
Guardalo...Guardalo solo Guardalo
En la caja no habia más que rastros de cabello rojizo, perfecto esmalte traducido en uñas, inservible aliento para comprender un aire. Ella solo dejo que el ritual acabara, todo esto estaria enterrado antes de la 1.
La lluvia suele emitir alguna clase de ruido, suele avisar ya que tanto a los muertos como a los vivos les gusta ser advertidos, esa noche suena a...
-trituratores de autos- piensa ella
los trituradores de autos suenan a ...
-lluvia, son lluvia y poseen la energia concreta de un dia lluvioso-
dia lluvioso suena a...
-calla-
Era un dia lluvioso cuando le hicieron la prueba, no habia más no estaba enferma pero era autoinmune, lo cual en un mundo como los de hoy da lo mismo, no requeria mas que de si misma para desaparecer.
-autoinmune-
se llama fibrosis, pero sigues viva
-autoinmune-
mas del 40% de los pacientes logran un trabajo, una educación. un...
-autoinmune-
muy bien acabemos con esto, ya estoy tirada, solo entierrame.

jueves, 24 de diciembre de 2009

El retrato de un cuadro polvoriento

La puerta: se abre. Se cierra. Se abre. Se cierra. Se abre. Se cierra. Se abre. Rechina. Se cierra. Se abre. Se cierra.


El viento: la corriente que se filtra por la puerta y llega hasta la cama donde se encuentra tendido, pero él no lo siente, el viento recorre su cuerpo produciendo escalofríos pero él no lo siente.


Los gritos: de los niños que corren por la acera y juegan a reír a carcajadas, risas que llegan hasta su oído convertidas en un eco melancólico.


La noche: se acerca, pero él sabe que no habrá ninguna diferencia.


Los gallos: cantan cada madrugada y mientras los escucha, él piensa.


El perro: paciente espera echado a su lado, podría pasar horas enteras mirándose a los ojos frente al espejo, sino fuera porque lo distrae la muñeca que cuelga de la pared y se balancea por cada corriente que el viento sopla.


La muñeca: que ha muerto años atrás ahorcada con el cordón atado a un clavo y nadie lo advierte.


martes, 15 de diciembre de 2009

Canción de cuna


Lavender's blue, Diddle diddle

Lavender's green

When I am king

Diddle diddle

You shall be queen...


El aire respira por si solo, Eva y Ann lo presienten...ahhh...


-dejemos de respirar- propone la una a la otra


El verdor, las estrellas, el espanto...


-No me mires, fingamos extinguirnos


-Sabes, igual que una estrella...


-No,una estrella brilla más o brilla menos no se extingue, tu y to dejaremos de ser humanos, monos, estrellas


Bajo el aliento del aire, Eva y Ann deciden soslayar el cielo y desistir de asombro cuando la una a la otra se disparan y la bala se convierte en motivo del aire para respirar.